réCits et nouVelles

(..) Dans un coin de la pièce, nous découvrîmes, affalé dans un fauteuil en cuir, celui qui devait nous servir de guide (..)

2012-02-12T19:21:00.000+01:00

Le dixième épisode des nouvelles aventures de Vienne et Eva,

Nouveaux Mondes

North by Northwest

est paru. Enfin !!!! Ouf !!!

Le onzième épisode sera publié le Dimanche 19 février à 10 heures.

Bonne lecture. À bientôt.

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NORTH BY NORTHWEST

2011-12-04T11:02:00.000+01:00

Voici la suite des aventures de Vienne et Eva. Elles ne prétendent pas à la vérité historique. Aussi, ai-je un peu triché avec les faits pour les besoins de mon histoire.

Il est absolument nécessaire d’avoir lu Parade, Esquisses, l'Amour et rien d'autre et Nouveaux Mondes - Promesses pour comprendre :

Nouveaux Mondes

North by Northwest

Novembre 1918, quelque part entre Chicago et Helena...

Vienne dort, bercée par le lent balancement et le cliquetis du train.

Je regarde son beau visage aux traits si fins, ses longs cils, ses courts cheveux que j’ai ébouriffés cette nuit...

Elle s’est blottie contre moi. Il est vrai que les couchettes de notre compartiment Pullman sont étroites et que, fidèle à sa délicieuse habitude, elle a délaissé la sienne pour venir me rejoindre.

Mais moi, je n’arrive pas à dormir. Malgré les douces fatigues de notre nuit.

J’ai légèrement écarté le rideau qui masque la fenêtre pour voir les paysages que nous traversons en direction d’Helena, la capitale du Montana.

Et pour pouvoir écrire à la lumière du jour naissant.

Vienne m’a encouragée à le faire. “Tu dois écrire, et moi je prendrai des photographies” m’a-t-elle dit en brandissant son minuscule vest-pocket Kodak, enfermé dans un étui en cuir.

Alors, obéissant bien volontiers à sa suggestion, j’ai pris mon gros carnet Moleskine à la couverture noire et mon fidèle stylo-plume Waterman.

Je me suis adossée à mon oreiller, le plus doucement possible pour ne pas la réveiller, et j’ai commencé la rédaction de nos aventures en Amérique...

Nous sommes arrivées à New York le 11 novembre 1918 alors que les États-Unis, alors que le monde entier venaient d’apprendre que la Guerre était finie. Que l’Allemagne avait rendu les armes et que l’Armistice était signé. Enfin...

Cette guerre qui avait duré quatre longues années et fait des millions de morts et de blessés, qui avait plongé l’Europe dans le chaos d’un conflit fratricide dont elle ne devait jamais se remettre, était terminée.

Du moins le pensions-nous... Car un tel conflit, qui avait laissé des traces sur les corps, les consciences, les coeurs et les âmes, pourrait-il jamais finir ?

Mais Vienne et moi étions alors tellement éloignées de ces noires pensées. Nous étions toutes à notre bonheur d’être vivantes. Et vivantes l’une pour l’autre.

La vie se présentait devant nous comme une page vierge que nous devions remplir. Nous devions composer notre avenir comme une symphonie. Une symphonie à quatre mains.

Et l’infinité des possibles nous donnait le vertige

New York fit à notre paquebot, le Rochambeau, un accueil grandiose car nous étions les premiers voyageurs venus de France à atteindre le Nouveau Monde après l’annonce de la Paix.

Comme cent-cinquante ans auparavant, les États-Unis et la France étaient liés par la victoire contre un ennemi commun.

Chaque Américain était notre frère, chaque New Yorkais était notre hôte.

Les rues de la ville étaient pavoisées. Sur chaque immeuble des drapeaux aux couleurs des États-Unis, de la France et de la Grande-Bretagne avaient été accrochés. La ville était bleue, blanche et rouge...

A chaque coin de rue, des hommes des femmes dansaient aux sons d’orchestres improvisés.

La ville était ivre de joie et se saoulait de drôles de musiques syncopées que je n’avais jamais entendues auparavant.

Cette joie était si communicative que nous n’y résistâmes pas.

Notre séjour à New York fut bref, quatre jours en tout et pour tout, mais il fut extraordinaire.

Nous pensions trouver une ville en plein chaos, totalement désorganisée par la grippe espagnole.

En fait l’épidémie était en train de s’éteindre. Septembre avait été le mois de la propagation. Octobre celui des morts. Novembre celui de la guérison lente et douloureuse.

Si la grippe tuait encore, elle ne causait pas plus de troubles que ne l’aurait fait une grippe hivernale.

Nous avions à peine posé le pied sur le sol américain que nous rencontrâmes un jeune homme, reporter au New York Times, Will Kane.

Will - j’adopte ce curieux usage américain qui consiste à appeler les gens que l’on connaît à peine par leur prénom - Will nous servit de guide et de mentor dans cette ville que je découvrai avec fascination et que Vienne connaissait si peu.

Mais surtout, il nous ouvrit les portes du New York intellectuel et artistique.

Partout où nous fûmes invitées, nous étions fêtées comme des héroïnes. D’autant que Will nous présentait partout comme “les héroïques aviatrice et infirmière” de ce conflit sanglant.

A l’entendre, on aurait pu croire que nous avions gagné la guerre à nous deux !!!

Mais nous le laissions dire et faire. Car cette admiration qui nous entourait était grisante et si éloignée de ce que nous avions connu en France où le courage face à l’ennemi était la moindre des choses.

Le soir même de notre arrivée, un bal de la Victoire fut organisé sur le toit de l’hôtel Astor où nous étions descendues.

Cet hôtel, de style français, était gigantesque.

Son toit était si large qu’on y avait construit des répliques des monuments parisiens : une promenade digne des Champs Elysées, une fontaine ressemblant à celles de la Place de la Concorde, un Arc de Triomphe identique à celui du Carrousel, des bâtiments semblables aux Petit et Grand Palais, dont l’un servait de salle de réception, des jardins à la française, avec haies taillées et parterres de fleurs...

On dominait la ville. On pouvait voir le fleuve Hudson serpenter le long des quais et découvrir les autres quartiers au-delà.

J’étais subjuguée par la démesure de l’Amérique.

Rien n’était étriqué... Tout y était immense, multiple, comme ce pays qui paraissait n’avoir d’autres limites que celles de mon imagination...

Le Champagne coulait à flots...

L’orchestre jouait sans interruption, alternant valses, charleston ou black bottom...

Les hommes étaient tous en habit noir et les femmes en robes du soir.

Nous avions l’impression de revivre le bal de Foujita. À cette différence près que Vienne et moi n’avions pas de tenues de soirée, absentes de notre modeste bagage.

Nous avions fait au mieux.

J’avais jeté sur mes épaules une étole en fin cachemire que j’avais emportée en prévision des froides nuits du Montana.

Vienne portait une veste sur un chemisier et une jupe.

C’était la première fois que je la voyais dans ce vêtement féminin. Mais elle avait dû sacrifier aux exigences de la bonne société new-yorkaise qui regardait les femmes en pantalon d’un oeil sourcilleux.

Elle était belle, et malgré la simplicité de sa mise, infiniment plus élégante et raffinée que les femmes couvertes de perles et à la “dernière mode” qui l’entouraient.

Les hommes ne s’y trompaient pas. Aviatrice émérite, soldat courageux, elle était le centre de leurs conversations et de leurs... attentions.

Elle était là, une coupe de Champagne à la main, répondant avec humour aux compliments qui fusaient.

Elle les fascinait, je le voyais bien, par sa beauté mais aussi parce qu’elle prenait dans sa vie des risques que la plupart d’entre eux n’aurait pas pris.

Elle s’amusait de l’attention qu’elle provoquait, répondant avec patience et gentillesse aux questions cent fois répétées.

Parfois, elle échangeait un regard avec moi. Elle semblait me dire “J’ai un rôle à jouer. Celui de la femme moderne et intrépide. Alors je le joue.” Et elle me faisait un clin d’oeil complice.

Le plus attentif à ses propos, le plus fasciné était notre guide, Will Kane.

Il ne la quittait pas des yeux, buvant littéralement les propos amusés qui tombaient de ses lèvres.

Il était devenu son ombre, se précipitant pour allumer sa cigarette ou pour remplir son verre.

Vienne intriguait le journaliste curieux. Elle était si éloignée de toutes les jeunes femmes de bonne famille qu’il avait fréquentées jusqu’à présent. Sa vie était déjà si pleine d’aventures. Elle vivait en Europe. Et elle était belle...

Tout d’abord, l’admiration béate de Will m’avait amusée. J’étais fière de l’attraction que Vienne suscitait. Je n’en étais que plus heureuse qu’elle m’ait choisie pour amie...

Il l’avait invitée à danser. Et bien que ces danses modernes n’entrainaient pas ou peu de contacts physiques, je dois bien reconnaître que j’avais ressenti une certaine irritation en voyant que Vienne avait accepté son invitation.

Je dansais moi-même avec un jeune homme dont la famille avait fait fortune en forant des puits de pétrole quelque part au Texas.

Je l’écoutais, d’une oreille distraite, faire le compte de ses millions tout en me dévissant littéralement le cou pour suivre Vienne et son danseur.

Ils semblaient beaucoup s’amuser. Et leur joie était comme une épine dans mon coeur.

J’étais excédée. Je me sentais prise au piège entre mon danseur maladroit et vaniteux et ce charleston qui n’en finissait pas !!!

Enfin, l’orchestre plaqua un dernier accord et la danse s’arrêta.

Je remerciai mon partenaire et le quittai en lui promettant le prochain fox-trot. J’avais hâte de retrouver Vienne.

Mais quand je tournai à nouveau mes regards vers l’endroit où je l’avais vue danser avec Will, ils avaient disparu.

Je restai pétrifiée pendant quelques secondes. Vienne avait disparu avec cet homme à qui il était trop évident qu’elle plaisait !!!

Mes idées allaient à toute allure. Se contredisant l’une l’autre.

Je me disais que je ne devais pas m’inquiéter... Vienne n’avait jamais éprouvé le moindre intérêt pour les hommes... Parce qu’elle n’avait jamais rencontré l’homme susceptible de l’intéresser... L’homme capable de surpasser les qualités de Mike Brooks, le frère costaud et protecteur... Peut-être Will était-il cet homme-là ?... Mais valait-il mieux que les as des aviations française et américaine qu’elle avait côtoyés pendant tant de mois ?... Oui... bien sûr que oui... Parce qu’il n’y avait aucune morgue chez lui mais une admiration sincère...

Je devais lui faire confiance. Vienne ne pouvait pas me trahir... Mais pourrait-elle agir autrement si elle était séduite ?

Où était-elle en cet instant où je me rendais compte que ma vie tournait autour d’elle ? Qu’elle en était le centre de gravité. Le nord et le sud, l’ouest et l’est.

Je ne pus m’empêcher de partir à sa recherche. Je m’en voulais de ma faiblesse, mais je ne trouvais aucune force raisonnable à lui opposer...

Je traversai la foule des danseurs afin de la retrouver. Avec difficultés car les hommes et les femmes m’arrêtaient dans mon élan pour me saluer, me congratuler, moi, l’Anglaise à demi française, la Française née en Angleterre. La “patriote qui avait vécu des choses si terribles dans une Europe à feu et à sang”.

A tous je souriais, je disais merci. Je faisais bon visage. Mais une brume voilait mon coeur.

Ayant réussi à m’extirper de la foule des danseurs, je m’approchai de l’Arc de Triomphe et je vis que Vienne et Will étaient assis sur un banc, à l’écart.

Ils étaient plongés dans une conversation animée et joyeuse. Ils ne voyaient plus ce qui les entourait. Ils ne me virent pas. Je pus les observer tout à mon aise.

Vienne semblait boire ses paroles. Et je la voyais rire. Will semblait heureux de son succès. Et certain de son triomphe.

Je n’arrivais pas à croire ce que je voyais... Jamais je n’aurais pu imaginer que Vienne se plairait en la compagnie de cet homme. D’un homme tout simplement... Et pourtant, cette nuit...

Je ne savais pas comment réagir. Il aurait été parfaitement ridicule d’intervenir et de faire une remarque. Will n’aurait rien compris et Vienne ne l’aurait pas admis.

Et puis ce n’était pas dans ma nature, ni dans mon éducation, de faire des scènes.

Alors, je me dis que j’en avais assez vu et je décidai de les laisser seuls.

Mon esprit était plein de pensées funestes mais j’aurais bien le temps de les examiner plus tard.

Je revins vers les danseurs et j’aperçu mon millionnaire texan. Je ne lui laissai pas le temps de la réflexion et je l’entrainai dans le fox-trot que je lui avais promis.

Par dépit, par défi, je dansai toute la nuit...

Je tentai de m’amuser moi aussi. Je souriais aux remarques galantes.

J’essayai d’oublier Vienne.

A un moment, je la vis du coin de l’oeil, mais par coquetterie j’ignorai sa présence.

Elle me regarda danser pendant quelques minutes, puis elle tourna le dos au couple que je formais avec mon cavalier et je la vis s’éloigner.

Je me consolai de son indifférence en constatant à quel point je plaisais. J’étais bien bête de me soucier d’elle !!

Mais je n’arrivais pas à l’oublier. Je n’en avais aucune envie. Et aucun des hommes qui me courtisaient ne pouvait la chasser de mon esprit.

Enfin, après quelques danses encore, je sentis la fatigue me gagner et je décidai de quitter le bal.

Je me retrouvai dans un ascenseur au milieu des fêtards qui riaient. Bientôt, je fus à mon étage et je marchai lentement vers notre chambre.

Quelle attitude adopter si Vienne était là ? Que faire si elle était absente ?

J’entendais les battements de mon coeur alors que j’ouvrais la porte.

Le petit salon qui précédait la chambre était plongé dans une sorte de clair-obscur. On avait tamisé les lumières.

Vienne était assise dans un canapé et elle m’attendait. Sur la table basse devant elle, deux verres et une bouteille de Champagne qui attendait dans son seau qu’on la sacrifie.

Quand j’entrai dans la pièce, elle me fit un de ses sourires qui me faisaient fondre. Mais je tentai de rester impassible, indifférente.

Si elle le remarqua, elle n’en laissa rien paraître. Elle m’interrogea sur un mode enjoué - Tu t’es bien amusée ma chérie ?... Je t’attendais avec impatience... Je voulais que l’on fête la victoire ensemble... En tout petit comité. Rien que toi, moi et... une bouteille de Champagne...

Sa voix était si douce. Ses paroles si caressantes... Je sentais bien que mes barrières étaient en train de céder. Et il avait suffit de quelques mots. Je pensai que je ne devais pas me rendre trop rapidement. Mais je devais éviter de montrer colère ou dépit. Alors, je tentai de lui répondre sur le même ton. Mais je ne pus réfréner une pointe de jalousie.

- Et toi ? Tu t’es bien amusée avec Will... Ce n’est pas une question. C’est une affirmation. Je vous ai vus assis sur ce banc. Vous aviez l’air d’être les meilleurs amis du monde. Et même plus que cela... Il avait un de ces regards...

Vienne ne répondit pas immédiatement.

Elle se leva et s’avança vers moi. Quand nous fûmes l’une en face de l’autre, elle me regarda droit dans les yeux.

- Tu as raison ma chérie. Will et moi sommes devenus les meilleurs amis du monde... Il a de grands projets pour lui et pour moi...

J’étais abasourdie. Vienne confirmait mes craintes avec un culot insupportable. Je lui répondis sur un ton sarcastique - Des projets ?? Ah bon ?? je devine aisément lesquels...

- Vraiment ? Tu ferais une merveilleuse voyante extra-lucide ma chérie, me répondit-elle en riant.

- Tu te moques de moi...

- Oui je l’avoue. De toi et de ta jalousie...

Je répondis sans réfléchir - Ma jalousie ??!! Mais pas du tout !! Pas du tout !! Je ne suis absolument pas jalouse !!!

- Oh que si !! Et je l’espère bien !! Comme je le suis moi-même. Je ne crois pas qu’il y ait de véritable amour sans jalousie. Et... sans confiance... Je suis jalouse ma chérie. Je n’ai pas peur de l’avouer... Mais je te fais confiance... L’amour ne doit pas être une prison... Le mien ne le sera pas...

Je comprenais la leçon mais je ne m’avouais pas battue - Tu parlais de projets avec Will ?...

Elle me sourit, enlaça ma taille de ses bras et me serra contre elle. Nos bouches se touchaient presque.

Je me retins de l’embrasser. J’en mourais d’envie. Mais je voulais savoir ce qui s’était passé entre elle et Will. Alors, au prix d’un effort intense, je résistai encore à son charme.

Vienne murmura - De très grands projets en effet. Il m’a parlé d’association...

Je m’étranglai. Comment pouvait-elle me parler d’union avec Will tout en me serrant dans ses bras ? - D’association ??? Comment ça d’association ???

Elle continua en riant - Ce n’est pas ce que tu imagines... C’est uniquement professionnel. Même si Will ne serait pas hostile à une association plus... physique. Son journal, le New York Times, l’a envoyé au Mexique couvrir la guerre civile. Il a suivi la Division du Nord. Ou ce qu’il en reste. Il a rencontré Pancho Villa, Emiliano Zapata... Il m’a parlé d’eux et des aventures qu’il a vécues à leurs côtés. Tragiques et parfois très drôles...

- Je ne vois pas le rapport avec toi...

- Je suis aviatrice, ma chérie. Et je prenais des photographies des lignes allemandes depuis mon avion. Maintenant que la guerre en Europe est finie, il pense que je devrais mettre mon expérience au service de son journal... Alors, il m’a proposé de rester en Amérique et de travailler avec lui. Au New York Times... D’être son pilote et son photographe...

- Que lui as-tu répondu ?

- A ton avis ?

- Que c’était une excellente idée, je présume... fut ma réponse un peu dépitée.

- Exactement ma chérie... Et que c’était justement ce que j’avais prévu de faire... Mais... avec toi...

- Avec moi ?? Comment ça avec moi ??

- Je croyais que tu voulais devenir journaliste et écrivain ? Le monde est plein de sujets de reportages et de livres...

- Oui mais, tu m’avais dit que tu voulais créer ta propre compagnie d’aviation ?...

- Avec un seul avion ? C’est un peu juste.

- Henri d’Uberville a proposé de t’aider en t’apportant son soutien financier... Une compagnie d’aviation est un investissement intéressant pour sa banque...

- Je sais. Je n’ai pas oublié son offre... Je n’ai pas renoncé à ce projet... Et dans quelques mois peut-être, je ferai appel à lui... Mais pour le moment, c’est de ton avenir qu’il s’agit...

- Mon avenir ?

- Tu m’as toujours dit que tu étais devenue infirmière par devoir. En souvenir de Paul. Et non par goût... Que tu avais une formation d’institutrice, mais que ton plus cher désir était d’écrire. Et de voir le monde... Journaliste, écrivain. Alors, je veux t’aider à réaliser ton rêve...

- Mais et toi ? Tu renonces à l’aviation ?

- Je ne renonce à rien du tout. Et puis j’ai pris goût à la photo... Regarde. J’ai toujours mon vest-pocket Kodak sur moi. Je l’ai utilisé ce soir pendant le bal...

Je regardai le petit appareil qu’elle avait sorti de la poche de sa veste. Elle m’interrogea - Alors c’est d’accord ma chérie ?? Tu écris. Moi, je prends des photos et je pilote l’avion qui va nous permettre de nous rendre d’un coup d’aile sur les lieux où l’histoire s’invente ?...

Que pouvais-je lui répondre sinon oui ? Puisque c’était exactement ce dont je rêvais ... Alors bien sûr je répondis : - Oui... Ô oui Vienne... C’est tout ce que je désire...

Nos lèvres enfin se touchèrent. Nous scellâmes notre accord d’un baiser...

Vienne balbutia - Alors c’est parfait... Tu es rassurée, j’espère...

- Rassurée ?

- Parce que je n’ai pas succombé au beau Will Kane...

- Je n’étais pas inquiète... Enfin,... pas vraiment...

- Pas vraiment ? Tu pensais qu’il pourrait me séduire ?

- C’est à dire... j’ai pensé... Il n’est pas que beau... il était si fasciné... L’attirance naît parfois du désir que l’on voit dans les yeux de l’autre...

- Ma chérie... Tu sais bien que je ne suis attirée que par toi et que je ne désire que toi...

Vienne avait gagné. Je cessai de lui résister...

A mon réveil, Vienne n’était plus là. Sa place dans le lit bouleversé, au milieu des draps froissés, était vide.

Comment avait-elle pu quitter mes bras sans que je m’en aperçoive ?

Elle disait souvent que j’avais le sommeil si lourd que l’explosion de toute la dynamite inventée par le Professeur Alfred Nobel ne suffirait pas à me réveiller !!

Pourtant mon sommeil n’a pas toujours été si paisible. Il ne l’est que depuis que je partage mes nuits avec elle. Par sa seule présence, elle a chassé les fantômes qui les hantaient...

Je glissai rapidement une chemise sur mon corps nu et couru vers le petit salon.

Vienne était assise devant un bureau sur lequel elle avait étalé une carte.

Je m’approchai doucement et posai mes bras autour de son cou. - Bonjour chérie... Tu es déjà debout ? Et en plein travail ? Que fais-tu ?

Elle tourna la tête vers moi et m’embrassa.

- Bonjour ma chérie. Je prépare notre voyage en étudiant cette carte des chemins de fer américains que la réception de l’hôtel m’a donnée...

- Tu étudies notre itinéraire ? C’est si compliqué ?

- Non c’est très simple au contraire. Mais comme les distances sont très longues, il vaut mieux ne pas se tromper si on ne veut pas faire des centaines de kilomètres pour rien...

- Je comprends. Quel itinéraire allons-nous suivre ?

- Nous allons prendre le Pennsylvania Railroad, qui passe par les villes de Philadelphie, Pittsburg et Columbus, pour rejoindre Chicago. Là nous prendrons un transcontinental, le Northern Pacific. Nous traverserons Saint-Paul-Minneapolis, Fargo, Bismarck, Billings et enfin nous arriverons à Helena, la capitale du Montana.

- Combien d’États allons-nous traverser ?...

- Une dizaine, je crois. Voyons... New York, New Jersey, Pennsylvanie, Ohio, Indiana, Illinois, Wisconsin, Minnesota, Dakota du Nord, Montana... me répondit Vienne en comptant sur ses doigts comme une élève appliquée.

- Dix États !!! Le Nord par le Nord-Ouest !!! Quel fabuleux voyage !!

- Oui... North by Northwest... Notre voyage va durer plusieurs jours et plusieurs nuits. Alors, je vais essayer d’obtenir des places dans un wagon-lit Pullman. Parce que la suite du voyage dans le Montana risque d’être très inconfortable...

- Pourquoi inconfortable ?

- Le Montana est l’un des États les moins peuplés. Je ne suis pas certaine que nous trouverons beaucoup d’hôtels où dormir sauf dans la capitale, Helena. Et nous aurons plusieurs jours de voyage à travers prairies et montagnes avant d’atteindre la réserve où vit la famille de John...

- Comment allons-nous faire pour nous y rendre ?...

- A cheval... Quand nous serons à Helena nous louerons ou nous achèterons des chevaux.

J’étais enthousiaste. Pour moi, ce voyage était comme de longues vacances. Je m’écriai, joyeuse - J’ai hâte d’y être... Cela fait tellement longtemps que je n’ai pas eu le plaisir de faire de l’équitation...

Vienne me répondit en se moquant gentiment de moi - De l’équitation ?? De l’équitation ?? Attention Eva... Les bêtes que nous allons acheter sont très différentes de celles dont tu as l’habitude, ma chérie... Elles n’ont rien à voir avec les fragiles pur-sangs des écuries de la famille d’Uberville... Ce sont des animaux robustes... Pas toujours bien dégrossis et un peu tête de lard...

- N’essaie pas de gâcher mon plaisir !!... Je sens que je vais beaucoup m’amuser. Et puis je te rappelle que j’arrive à dompter tous les caractères... Même les plus difficiles...

- Même les plus difficiles ??!! C’est à moi que tu penses ???

C’était à mon tour de me moquer d’elle - Mais, ma chérie... Je pense tout le temps à toi...

Elle resta muette quelques secondes. Puis elle m’interrogea d’une voix blanche. - Alors comme ça, tu trouves que j’ai mauvais caractère... Que je suis quelqu’un d’insupportable... D’invivable...

Son ton me surprit. Il était si sérieux. Je regrettai de l’avoir taquinée. Sans le savoir, j’avais touché une corde sensible. “Mauvais caractère. Insupportable. Invivable” Elle avait déjà dû entendre ces mots. Prononcés par d’autres. Peut-être par Lunia... Cette mystérieuse poétesse qui avait rejoint son pays, la Russie, pour combattre avec ses camarades bolcheviks...

Vienne semblait réellement inquiète. Un pli soucieux ridait son front. Ses yeux m’interrogeaient.

Je devais la rassurer.

Alors je vins m’assoir sur ses genoux.

J’entourai son cou de mes bras. Je déposai mes lèvres sur les siennes en un baiser d’une infinie douceur.

Elle se laissa faire. Je sentais ses mains caresser mon dos.

Puis je quittai sa bouche et, ma joue contre sa joue, je murmurai - Je n’ai pas dit ça ma chérie. Et je ne l’ai jamais pensé. Tu es une femme de caractère. C’est vrai. Et c’est bien. Mais tu es parfaitement supportable. Je ne me suis jamais sentie aussi bien avec quelqu’un... En si parfaite harmonie... Tu es tout pour moi. Mon amie et mon amante. La femme que j’aime. Mais aussi celle à qui je peux me confier. À qui je peux tout dire. Sans crainte d’être jugée. Je sais que je pourrais te suivre au bout du monde. T’y rejoindre si tu y étais partie sans moi...

Je vis qu’elle avait les larmes au bord des paupières. Elle répondit - Merci ma chérie. J’ai eu si peur tout à coup. Peur de ne pas être celle avec laquelle tu as envie de vivre. De n’être qu’un moment de ta vie. Parce que moi, je sais que c’est toi ma vie. Que pour toi, je pourrais soulever des montagnes et affronter des armées...

Je ne la laissai pas finir sa phrase que j’étouffai sous un baiser.

Puis nos corps s’épousèrent.

Le moment de quitter New-York pour nous enfoncer dans cette nation gigantesque était venu.

Vers l'ouest. Toujours plus à l'ouest.

Là où les quelques rares survivants des nations indiennes avaient trouvé refuge. Là où vivaient les parents de John.

J'éprouvais l'excitation des grands départs, des grandes aventures. Bien sûr, la guerre avait été une odyssée, mais une odyssée imposée par l'ambition des monarques européens.

Ici rien de tel.

Vienne et moi avions choisi de venir au bout de ce monde et de risquer nos vies pour une quête qui pouvait sembler dérisoire. Pour le respect d'une promesse faite à un mort. Pour le respect de la parole donnée.

Il y avait quelque chose de grisant à tenter l'aventure ensemble. Il me semblait que le lien qui m'unissait à Vienne en sortirait renforcé. Ou anéanti.

Dans les salons new-yorkais, j'avais entendu les remarques proférées à l'encontre des indiens d'Amérique. Les idées progressistes des intellectuels de la grande ville n'effaçaient pas toujours les préjugés.

L'un d'eux, l'alcool aidant, s'était laissé aller. Alors qu'il nous avait interrogées, Vienne et moi, sur les raisons de notre venue aux États-Unis, il s'était exclamé en riant. "Quelle étrange idée que la vôtre !! À quoi sert de respecter une pareille promesse ? Ne savez-vous pas qu'un bon Indien est un Indien mort ?".

Vienne n'avait rien dit. Et son silence m'avait surprise alors que moi-même je bouillais.

Mon éducation m'interdisait de dire son fait à cet homme, mais Vienne n'avait pas l'habitude de cacher le fond de sa pensée.

Pourtant, elle s'était contentée de sourire en entendant la remarque de cet homme.

Alors devant une réaction si timorée, j'avais eu peur. Que son silence soit une approbation. Après tout, je savais peu de choses de la femme que j'aimais depuis trois mois.

Je devais découvrir encore tant de choses d'elle. Et je savais que ce voyage en serait l'occasion.

Nous arrivâmes à la gare de Penn Station, construite dans le style antique.

Ses bâtisseurs avaient fait dans la démesure. Quand nous descendîmes du taxi, nous nous trouvâmes devant un temple romain gigantesque, aux hautes colonnes qui se jetaient à l'assaut du ciel.

Nous entrâmes dans la salle des pas perdus qui était plus vaste que la Basilique Saint-Pierre de Rome.

Nous rejoignîmes les voyageurs qui se pressaient vers les quais.

Les lignes de chemin de fer se trouvaient en contre-bas de longs escaliers métalliques. Au-dessus de nos têtes, à plus de vingt mètres de hauteur, une voute de verre et de fer forgé formait comme un ciel.

Les convois attendaient le long des quais comme de longs serpents métalliques, leurs locomotives crachant leur fumée.

Nous nous dirigeâmes vers notre wagon Pullman. Alors que nous nous apprêtions à monter dans le train, nous entendîmes une voix crier un nom : "Vienne !!"

Nous tournâmes la tête et nous vîmes Will Kane courir le chapeau à la main. Il faisait de grands gestes pour attirer notre attention.

Quand il arriva devant nous, il s'arrêta essoufflé, un grand sourire aux lèvres. - Vienne !! Eva !! Enfin je vous retrouve !! J'avais peur d'arriver trop tard et de rater votre départ. Je voulais tellement vous dire au revoir… Je regrette de ne pas pouvoir vous accompagner. Mais mon journal a décidé de m'envoyer à Paris. J'embarque dans deux jours.

- Will ! c'est si bon de vous voir avant de partir fut la réponse de Vienne. C'est amusant de penser que vous allez en Europe alors que nous partons vers le Montana…

- Oui, nous n'aurons fait que nous croiser… Je vous apporte l'adresse d'un ami qui est journaliste là-bas. Je pense qu'il pourra vous aider. J'aurais tellement aimé faire plus pour vous. Tellement plus…

Vienne prit le papier qu'il lui tendait - Ne vous excusez pas Will. Nous comprenons vos raisons… Ecrivez de grands et beaux articles sur l'état de l'Europe. Elle aura bien besoin de l'aide de l'Amérique pendant les années qui viennent…

- Je vous le promets Vienne. Je ne cacherai rien des souffrances de votre patrie d'adoption.

Puis il se tourna vers moi - Excusez-moi Eva, mais je souhaiterais dire quelques mots à votre amie.

Sans attendre ma réponse, il lui prit la main et l'entraina à l'écart. Je le vit lui parler. Bien que je ne puisse entendre les mots qu'il lui disait, son visage était éclairé d'une telle lumière que je pouvais en deviner le sens.

J'avais déjà vu cette lumière sur le visage d'un homme. Sur celui de Paul quand il était parti à la guerre et qu'il m'avait dit qu'il m'aimait. Que mon image accompagnerait ses jours et ses nuits.

Je voyais bien à la réaction de Vienne que je ne me trompais pas. Elle le regardait avec douceur. Elle n'eut aucune réaction quand il porta sa main à ses lèvres. Elle le laissa faire quand il déposa un baiser sur sa joue.

Nous avions pris place dans notre compartiment.

Je me sentais maussade. Ce voyage avait perdu de son attrait.

Les adieux de Vienne et de Will restaient comme imprimés dans ma mémoire. Quoi que que je fasse, cette image revenait sans cesse.

Vienne ne manqua de remarquer l'état de mélancolie dans lequel j'étais plongée depuis que notre train avait quitté Penn Station.

- Eva, ma chérie… Tu as l'air soucieux… Quelque chose ne va pas ? Tu n'as plus envie de faire ce voyage ?

Je répondis sans réfléchir et avec une certaine animosité - Si j'en ai toujours envie… Mais c'est toi… J'ai l'impression que tu préfèrerais une autre compagnie que la mienne…

- Mais non voyons !! D'où te vient cette idée stupide ??

- Elle n'a rien de stupide !! Elle me vient de ton attitude avec Monsieur Will Kane !!

- "Monsieur" Will Kane ? Te voici bien cérémonieuse tout à coup. Et de quelle attitude parles-tu ??

- Tu le sais très bien !! Tu l'as laissé te prendre la main. T'embrasser.

- Voyons chérie, c'était un baiser très chaste...

- Il est si évident qu'il est amoureux de toi. Et tu ne fais rien pour le décourager…

- Que voulais-tu que je fasse sur le quai d'une gare ? Il part pour l'Europe. Là-bas, il aura mille occasions de m'oublier… Nous ne le reverrons sans doute jamais. Bientôt, je ne serai plus pour lui qu'un aimable souvenir…

Je devais bien reconnaître qu'elle avait raison. Il lui était impossible de repousser Will et de l'humilier au milieu de la foule des voyageurs.

Et pour un jeune Américain, Paris avait l'attrait du fruit défendu, où les tentations ne manqueraient pas.

Toutefois, je ne m'avouai pas vaincue. Et je décidai de l'attaquer à propos de la scène pénible que nous avions vécue à New York. - Il n'y a pas que ça !! Pourquoi n'as-tu rien dit quand cet homme a tenu ces propos abjects sur les Indiens. Non seulement tu n'as rien dit, mais tu as eu l'air de l'approuver.

Elle me répondit sur un ton horrifié - De l'approuver ? Chérie, tu ne penses pas sérieusement ce que tu dis ?? Tu crois réellement que je ressens cette haine et ce mépris pour les Indiens ? Tu me connais donc si mal ? Comment peux-tu penser que moi…

Elle ne put finir sa phrase tant elle était émue. Et un sentiment de honte m'envahit - Non, je ne le pense pas… Mais comme tu n'as rien dit… j'ai cru…

- Je n'avais aucune envie de me lancer dans une querelle avec un homme ivre. Et puis ça n'aurait servi à rien…

- Pourquoi à rien ?

- Parce que les guerres contre les Indiens sont trop récentes. Ce sont nos pères, nos grands pères qui les ont menées. Tu ne peux pas obtenir des fils, des petits fils qu'ils les jugent, qu'ils les condamnent. Le dernier massacre des Indiens par l'armée américaine a eu lieu en 1890, l'année de ma naissance. Le massacre de Wounded Knee.

Sa voix tremblait d'une émotion sincère. Alors ma colère retomba et doucement je murmurai - Raconte-moi.

Vienne soupira. Elle sourit tristement. - Raconter l'histoire des Indiens ? Mais je ne sais pas tout… Nous ne savons pas encore tout… Ce que je sais c'est qu'ils vivaient sur ce continent bien avant l'arrivée des premiers Européens. Qu'ils les ont accueillis avec bonté et générosité, leur apprenant à survivre sur une terre qu'ils ne connaissaient pas. Leur donnant des vivres pendant leurs premiers hivers. Ce que je sais c'est que leur gentillesse a été récompensée par la brutalité, la maladie, la violence, la déportation et la mort…

- Pourquoi ? L'Amérique est tellement vaste que tout le monde peut y vivre...

- Notre mode de vie est incompatible avec celui des Indiens. Nous avons cultivé des terres qu'ils laissaient vierges. Nous avons clôturé des prairies alors qu'ils voulaient aller partout libres et sans contraintes. Nous avons bâti des villes là où vivaient les animaux sauvages dont ils se nourrissaient. Nous avons griffé leurs terres avec des lignes de chemin de fer. Nous avons détruit leurs montagnes sacrées parce qu'elles contenaient de l'or. Nous avons décimé les troupeaux de bisons qui assuraient leur subsistance.

- Comment ont-ils réagi ?

- Ils se sont rebellés. Les Indiens généreux se sont transformés. Ils ont compris qu'il avaient été trompés. Que ces nouveaux venus ne se contenteraient jamais des terres qu'ils leur avaient données ou vendues. Que les traités signés avec eux n'étaient que des chiffons de papier. Ils ont voulu résister par les armes à cette invasion. Mais c'était trop tard… Les émigrants arrivaient toujours, les submergeant par leur nombre. Quand on prenait leurs terres, on les déportait dans des réserves parfois distantes de milliers de kilomètres. Des réserves où il n'y avait rien. Là, ils étaient à la merci de gardiens brutaux et corrompus. Alors, ils se sont évadés de leurs réserves. Pourchassés par l'armée américaine.

- Quelle tristesse…

- Ils étaient épuisés, et de moins en moins nombreux. Parce qu'ils mouraient de ces maladies que les Européens avaient apportées avec eux et qu'ils ne connaissaient pas. Parce que les hommes se mirent à boire de l'alcool, l'eau de feu comme ils l'appellent, et que la violence a détruit certaines tribus. Il y a eu des révoltes, des guerres, des batailles, des massacres. Cela a duré des années. Et puis, il y a eu Wounded Knee. Ce fut le dernier massacre. Parce qu'après lui, il n'y eut plus d'esprit de révolte. Les Indiens ont compris qu'ils avaient définitivement perdu le combat.

- Que s'est-il passé ?

- C'était au cours de l'hiver 1890. Dans les réserves Sioux du Dakota. Il y faisait un froid intense. Les indiens vivaient dans un dénuement presque total. Désespérés, ils ont rêvé d'un soulèvement généralisé de leurs dernières tribus. Ils ont créé un mouvement appelé "la danse des Esprits". Des prières censées amener le retour des bisons et la disparition des Américains. Sur place, les agents fédéraux chargés de leur surveillance se sont affolés en les voyant danser dans la neige. Ils ont demandé la protection de l'armée. Au même moment, les Indiens ont appris l'assassinat de leur grand chef Sitting Bull. Alors ils ont pris peur et une partie d'entre eux a fui la réserve. Affamés, en guenilles, ils ont erré dans les plaines enneigées. Ils ont planté leurs tipis, des sortes de tentes, à Wounded Knee Creek. L'armée les a encerclés. Quatre mitrailleuses ont été placées sur une colline dominant le camp indien. L'armée a exigé des Indiens qu'ils rendent leurs armes. Des soldats se sont mis à fouiller les tipis avec brutalité. Et l'irréparable s'est produit. Un Indien a pris sa carabine et a tiré. Aussitôt, les mitrailleuses ont commencé un tir meurtrier, fauchant les Indiens. Des femmes et des enfants ont été massacrés alors qu'ils tentaient de fuir dans un ravin. A bout d'une heure, enfin, les mitrailleuses se sont tues…

- Quelle horreur !!

- 380 Indiens ont été tués dont 250 femmes et enfants. On les a laissés sur place et le froid a gelé les corps. Puis on les a jetés dans une fosse commune… Ce fut le dernier sursaut des Indiens, noyé dans le sang. Après il n'y eut plus de révolte. Simplement un désespoir accablé…

- Un désespoir que tu partages...

- Bien sûr. Ma fierté d'être américaine est ternie par cette histoire. Il y avait plusieurs millions d'Indiens en Amérique du Nord en 1500. Certains historiens parlent de 7 millions. Aujourd'hui, ils ne sont plus que 375.000…

- À New York, j'ai pu constater que beaucoup d'Américains se moquent du sort des Indiens. Pas toi.

- Non, pas moi. Ils font partie de notre culture. Je le sais. Peut-être parce que je suis née à Chicago.

- Chicago ? Pourquoi ?

- Chicago est un nom indien. Il signifie "oignon sauvage".

Vienne soupira encore. - Mon frère Mike répondait à mes questions comme je le fais aujourd'hui avec toi. Je nous entends encore : "Chicago ? Quel drôle de nom…" - C'est un nom indien, petite soeur - Indien ? - Oui indien, comme ces hommes, ces femmes à la peau rouge qui vivaient en Amérique bien avant nous… Comme le vieux Bill, qui traine sa misère dans le quartier. Il est toujours ivre. Il passe son temps à mendier pour pouvoir se payer sa bouteille de whisky. Et bien, les ancêtres de Bill furent autrefois les meilleurs cavaliers du monde. Les meilleurs chasseurs… Les meilleurs guerriers… - Que sont-ils devenus ? Pourquoi Bill passe-t-il son temps à boire ? - Je vais te raconter petite soeur…

Elle s'était tue. Son regard était devenu fixe. Elle ne me voyait plus. Elle était plongée dans ses souvenirs.

Et parce que je l'aimais, parce que je n'avais de cesse de la comprendre, je devinais ce qu'elle ressentait.

Elle était redevenue la toute petite fille qui interrogeait son grand frère Mike.

J'imaginais Vienne et Mike, penchés sur une carte des États-Unis, suivre la longue transhumance désespérée des Indiens d'Amérique.

Je voyais les images du passé dans ses yeux tristes. Je l'interrogeai - Comment ton frère savait-il tout ça alors que tes compatriotes semblent vouloir tout oublier ?

- Mike était devenu ami avec un jeune Indien. Il l'avait rencontré par hasard alors que Tsi-na-pah travaillait aux abattoirs de Chicago. Les conditions de travail y sont horribles mais Tsi-na-pah n'avait pas le choix. Il avait dû quitter sa réserve où sa famille crevait de faim pour gagner un peu d'argent pour la nourrir.

- Tsi-na-pah ?!!

- Ça signifie Nez-cassé…

- Comment se sont-ils connus ?

- Un jour, alors qu'il se promenait en ville, Mike a vu ce jeune Indien se faire rouer de coups par trois crétins. Alors il est intervenu pour le défendre. Mike était grand et costaud. Il a démoli les types qui le frappaient. Puis il l'a ramené à la maison. Tsi-na-pah n'est pas retourné travailler aux abattoirs. Mon père l'a embauché.

- Je croyais que ton père était forgeron et fabriquait des charpentes métalliques pour les immeubles de Chicago ?..

- Justement. Tsi-na-pah est un Indien Iroquois de la nation des Mohawks. Ce sont de fabuleux bâtisseurs.

- Pourquoi eux et pas les autres Indiens ?

- Les Mohawks n'ont pas le vertige. Il faut les voir travailler à plusieurs dizaines de mètres au-dessus du sol, sans harnais, sans aucune attache. N'importe qui d'autre serait paralysé par la peur du vide et de la chute. Pas les Mohawks. Ils pourraient danser sur le toit du monde sans avoir peur de tomber. C'est un don. Avec la construction des buildings, les Mohawks sont devenus des ouvriers très recherchés…

- C'est incroyable !!!

- Et pourtant c'est vrai. Mon père lui a servi un excellent salaire. Tsi-na-pah était si fier. Il a pu envoyer des mandats à sa famille. Il était devenu quelqu'un d'important dans sa tribu. Et il a raconté à Mike ce qu'étaient la vie et l'histoire des Indiens d'Amérique. Il lui a appris à chasser et à se servir d'une arme. A monter à cheval comme le font les Indiens… Et Mike m'a transmis ce savoir… Quand mes parents sont morts et que nous avons vendu l'entreprise de mon père, Tsi-na-pah est parti pour New York où il y a tellement de buildings à construire…

- Je comprends.

- Alors tu comprends aussi pourquoi tes accusations m'ont blessée ? Penser que je partageais les opinons de mes compatriotes les plus racistes…

- Je suis désolée... Je m'excuse... Mais ce n'est pas ce que je croyais… Je pensais à de l'indifférence, c'est tout…

- Si j'étais si indifférente, pourquoi aurais-je traversé la moitié du monde ? Pourquoi aurai-je voulu risquer ma vie pour respecter la parole donnée à un mort ? Tu me connais bien mal…

- Vienne, ma chérie. Tout ce que je souhaite, c'est te connaître mieux. Et nous aurons toute la vie pour ça…

Elle se mit à rire - Toute la vie ? Toute la vie ? C'est curieux !! Tout à coup, j'ai moins de peine !!

Elle quitta son siège pour venir à côté de moi. Elle prit mes mains dans les siennes - Toute la vie ? Quelle perspective agréable… Comment allons-nous occuper toutes ces années ?? J'ai bien quelques petites idées pour les deux ou trois heures qui viennent…

- Moi aussi, j'ai quelques petites idées…

_ Ah oui ?? Ce serait amusant que ce soit les mêmes...

Je décidai de me moquer un peu d'elle - Je ne sais pas… Moi, je pensais retranscrire ton récit dans mon cahier Moleskine… Et l'illustrer avec de jolis dessins…

- Tenir ton journal ? Tu plaisantes ?! C'est vraiment à ça que tu pensais ??!!

- Mais oui !! À quoi d'autre ?? lui répondis-je sur un ton ingénu.

- J'espérais autre chose, je l'avoue…

Je me penchai vers elle et je murmurai, avant de baiser ses lèvres - Tu avais raison d'espérer…

Nous étions en train de prendre notre dîner au wagon-restaurant.

Souvent je tournais la tête, pour regarder, par la fenêtre, les paysages qui défilaient sous nos yeux.

J'étais un peu déçue car je savais que nous n'allions faire aucune halte dans ces villes qui me fascinaient - Vienne, tu es certaine que nous ne pouvons pas nous arrêter à Philadelphie ?

- Non ma chérie. Nous devons continuer sans nous arrêter…

- Pas même à Chicago ?

- Non pas même. Nous le pourrions… Mais cela nous retarderait de plusieurs semaines. Et nous sommes en novembre… Le mauvais temps va bientôt arriver. Les nuits du Montana vont être très, très froides… Mais je te le promets, nous visiterons ces villes quand nous reviendrons vers New York…

- Donc nous allons voyager jusqu'à Helena sans faire la moindre halte. Bien. Et une fois arrivées là-bas, qu'allons-nous faire ?

- Je pense que le mieux est de contacter ce journaliste dont Will Kane nous a donné le nom. Nous aurons aussi besoin d'un guide pour nous conduire jusqu'à la réserve, de matériel, d'armes et de chevaux…

- Encore un journaliste !! Si c'est un ami de Will Kane, on peut tout craindre !!

- Chérie, je te rappelle que journaliste est justement le métier que tu as choisi. Alors oui, je crains fort que nous ne soyons amenées à en rencontrer souvent…

Vienne avait parfaitement raison. Comme souvent.

D'ailleurs la présence des journalistes, des hommes tout simplement, ne m'avait jamais gênée. Parce qu'ils me courtisaient.

Mon irritation venait du fait que je n'étais pas l'objet unique de leurs attentions. Et que je me trouvais confrontée à une concurrence nouvelle. Je réagissais, plutôt mal, par coquetterie. Et aussi par jalousie.

Mais à cet instant, je compris ce que Vienne devait ressentir. En m'aimant, moi, une femme qui avait déjà été mariée. Qui avait vécu quelques semaines avec un homme qu'elle avait aimé et pleuré.

Je me sentais tellement proche d'elle. Par le coeur et les émotions. Alors, plutôt que de me lancer dans une querelle acrimonieuse, je répondis sur le ton de la plaisanterie - Il y a une façon d'échapper à la cohorte journalistique de tes admirateurs...

Elle répliqua en riant - Ah oui ? Et laquelle ?

- Aller là où ils n'oseront pas aller…

- Il y a peu d'endroits où Will Kane n'a pas osé aller… Il a couru de grands dangers au Mexique où un gringo n'est pas toujours bien accueilli. Il m'a raconté l'histoire de ce marchand d'armes anglais, étranglé par sa maîtresse au cours d'une nuit d'amour. Les armées révolutionnaires de Pancho Villa et Emiliano Zapata ont eu des armes, des mitrailleuses Hotchkiss, à très, très bon marché…

- Quelle horreur !! Mais Will est-il allé dans une réserve indienne ?

- Je ne sais pas… Nous n'avons pas parlé des Indiens…

- Il y a quelque chose que je ne comprends pas… Si les Indiens se heurtent chez eux à un tel mépris, à une telle indifférence, pourquoi des hommes jeunes, comme John, sont-ils allés se battre en Europe pour un pays qui les traite si mal… Comme tu l'as dit toi-même, pour une cause qui n'est pas la leur…

- Par espoir…

- Par espoir ?…

- L'espoir que leur sort s'améliorerait s'ils prouvaient leur attachement aux États-Unis en se battant pour eux. Ils veulent faire revivre les nations indiennes au milieu des autres peuples, irlandais, italien, allemand, venus du monde entier. Pour avoir les mêmes droits qu'eux. Et d'abord pour obtenir la citoyenneté américaine…

Je répondis incrédule. - La citoyenneté américaine ?? Tu veux dire que les Indiens ne sont pas considérés comme des citoyens américains à part entière ? Alors qu'ils vivaient en Amérique avant tout le monde ?

- Non en effet. Ils n'ont ni le droit de vote ni celui de se présenter à des élections… Ils n'ont de droits et de pouvoirs, très limités, qu'à l'intérieur de leurs réserves. Pas au-delà… Au-delà, ils ne sont rien… Mais ceux qui acceptaient d'aller se battre en Europe obtenaient automatiquement la citoyenneté américaine. Comme John… Dix mille Indiens se sont engagés dans l'Armée.

- Quel marchandage…

- Mais, à la différence des soldats noirs américains, il n'y a pas eu de ségrégation. Les soldats Indiens se sont battus aux côtés de leurs compatriotes blancs. Sous les ordres d'officiers blancs...

- Je ne comprendrai jamais rien à la mentalité de ton pays… Les Indiens n'ont aucun droit civique mais ils se battent avec les blancs. Alors, que les noirs, qui ont le droit de vote, font l'objet de mesures discriminatoires…

- Contrairement à ce que tu crois, tous les Américains ne sont pas insensibles au sort des Indiens. Il existe des groupes de pression à Washington qui tentent de faire bouger les choses… Et des écrivains qui ont tenté d'alerter le grand public sur le sort des Indiens. Comme Helen Hunt Jackson qui a écrit un ouvrage que j'ai lu, "un siècle de déshonneur". Son livre est une critique acerbe de l'attitude des Américains à l'égard des Indiens…

Je répondis avec exaltation - Alors, Vienne, toi et moi, nous devons ajouter notre pierre à cet édifice !!! Nous n'allons pas aller dans la réserve de John uniquement pour apporter à ses parents sa décoration et sa lettre. Mais aussi pour porter témoignage. Notre aventure sera notre premier reportage !!!

- Très bien chérie !! Avec plaisir !! Tu seras la plume et je serai l'oeil…

Elle me tendit la main pour sceller notre pacte. Je serrai cette main, ferme, douce et chaude.

Je souriais. Car j'étais heureuse. De cette association avec Vienne. De cette union avec elle.

Nous arrivâmes sans encombre à Chicago où nous devions changer de train.

Nous quittâmes le Pennsylvania Railroad qui nous avait transportées depuis New York.

Nous disposions de plusieurs heures avant d'embarquer dans le Northern Pacific, le transcontinental qui devait nous emmener jusqu'à Helena.

Je voyais bien que Vienne semblait émue à l'idée de se retrouver dans sa ville natale. La ville qu'elle avait quittée depuis plus de huit ans. Celle de son enfance heureuse, de son adolescence studieuse. Celle où ses parents étaient enterrés.

Alors je l'interrogeai doucement - Tu veux sortir de la gare ?.. Nous pourrions faire quelques pas en ville...

- Non ma chérie… Nous n'avons pas le temps… Mais je te propose d'y faire un court séjour à notre retour… J'aimerais te faire découvrir ma ville. Chicago est très belle. Je suis certaine que tu vas l'aimer…

- J'en suis certaine aussi. Et d'abord parce que c'est la ville qui t'a vue naître…

Elle me rendit mon sourire. Je compris qu'elle était heureuse parce que je voulais découvrir les choses qu'elle aimait.

Vienne dort toujours, bercée par le lent balancement et le cliquetis du train.

Elle est toujours blottie contre moi alors que je rédige le début de nos aventures en Amérique.

Demain nous arrivons à Helena.

Nous y serons arrivées en quelques jours. Quelques jours consacrés à la lecture et à l'écriture. Et à d'autres occupations moins intellectuelles et plus… charnelles…

Ce voyage me paraît si simple. Si dépourvu de dangers. J'en suis presque déçue.

Finalement, ce n'est pas plus difficile d'aller au coeur du Far-West que d'aller en Suisse...

Helena, le… novembre 1918

Nous sommes dans la chambre de notre hôtel. Et je profite de quelques minutes d'inaction pour tenir le journal de notre périple.

Vienne a téléphoné au journaliste dont Will Kane nous a donné le nom. Il s'est immédiatement offert pour nous aider.

Nous dînons avec lui ce soir et j'écris ces quelques lignes en attendant le moment de descendre dans la salle de restaurant de notre hôtel où nous lui avons donné rendez-vous.

Helena m'a étonnée.

Je pensais trouver une ville faite de petites maisons en rondins de bois comme celles que j'avais vues dans les feuilletons des journaux new-yorkais. Les Américains raffolent de ces histoires, agrémentées de dessins, qui racontent les aventures des pionniers partis à la conquête de l'Ouest lointain.

Mais la capitale du Montana ne connait pas le dénuement de ces petites villes car elle est riche, extrêmement riche. En 1888, il y avait ici plus de cinquante millionnaires en dollars. Plus de millionnaires par habitant que dans n'importe quelle ville dans le monde !!

Ces hommes, enrichis grâce à l'or du Montana, ont bâti leurs maisons avec des pierres de taille arrachées aux montagnes qui entourent la ville. Il y a ici une magnifique cathédrale digne de celles construites en Europe et un capitole imposant qui pourrait rivaliser avec celui de Washington.

Je ne peux m'empêcher de sourire quand je repense aux craintes de Vienne. Elle qui doutait que nous puissions trouver ici un hôtel digne de ce nom.

Et pourtant nous sommes dans un des plus beaux et plus luxueux palaces du monde. Le Broadwater and Natatorium.

Dès notre arrivée à la gare, nous avons été accostées par un porteur qui nous a recommandé cet endroit. Un taxi nous y a conduites.

Le Broadwater, du nom de son fondateur, est un domaine de plusieurs hectares sur lequel ont été édifiés un bâtiment de cinquante chambres, flanqué de tourelles, et un natatorium. C'est à dire la plus grande piscine couverte au monde, dont les eaux sont puisées dans les lacs du Montana puis réchauffées.

Je dois bien avouer que je ne m'attendais pas à un tel luxe. À un tel confort.

Décidément, le Far - West n'est pas du tout comme je l'attendais !!

Quelle soirée !!! Je m'en souviendrai longtemps !!

Joseph Leland est un homme robuste de cinquante ans.

Après avoir été journaliste au New York Times, où il a formé le jeune Will Kane à ce métier passionnant et dangereux, il est revenu dans sa ville natale où on lui a confié la direction du Helena Daily Record.

Il sait tout de sa ville et de l'État du Montana. Il connaît tout le monde et tout le monde le connaît.

Il ne cessait pas de serrer les mains qui se tendaient vers lui, alors qu'assis à notre table, il tentait de dîner d'un steak aussi large que son assiette.

Il nous a d'abord écoutées avec attention lui exposer les raisons de notre présence dans le Montana. Puis, il a pris la parole tout en dégustant un délicieux Bourgogne, sorti de la très riche cave du Broadwater - Et bien Mesdames, permettez-moi tout d'abord de vous dire à quel point j'admire votre courage et votre abnégation… Je suis votre serviteur… Je mettrai tout en oeuvre pour vous aider… Vous n'avez qu'à parler…

Vienne prit les devants - Je pense que nous avons besoin de matériel, de chevaux et d'un guide pour nous conduire jusqu'à la réserve cheyenne.

- En effet, il est impossible de s'y rendre en voiture. Vous devrez traverser plaines, montagnes et rivières. C'est une véritable expédition… Il vous faut un excellent guide. Non seulement pour vous montrer le chemin, mais aussi pour vous protéger et vous permettre d'entrer dans la réserve…

Je ne pus m'empêcher de m'exclamer - Nous protéger ? Mais de quels dangers ?

Joseph Leland répondit, légèrement surpris par mon ignorance - Mais contre les loups, Madame d'Uberville… et surtout contre les grizzlis.

- Les grizzlis ?? Qu'est-ce que c'est ?

- Ce sont de grands ours bruns… Leur capacité à se tenir debout sur leurs pattes arrières les rendent particulièrement dangereux. Parce qu'alors ils vous dominent de toute leur taille. Et qu'ils mesurent… trois mètres de haut.

Je déglutis péniblement - Trois mètres de haut ??… Ô mon Dieu…

Vienne changea rapidement de sujet - Vous avez dit "pour nous permettre d'entrer dans la réserve". Il est interdit d'y entrer ?

- Pas du tout. Mais les Indiens sont méfiants. La plupart d'entre eux fuit l'homme blanc. Sans un bon guide qui les connaît, vous aurez beaucoup de mal à entrer en contact avec la famille de John. Pour les Indiens, nous ne sommes que les descendants de ceux qui les ont réduits à l'état de mendiants et de prisonniers sur leur propre terre. A ce propos, Madame d'Uberville, j'ai cru comprendre que vous étiez française ?

- Je suis née anglaise. Mon nom de jeune fille est West. Mais j'ai épousé un Français, Paul d'Uberville. Grâce à Paul, j'ai la double nationalité, française et anglaise.

- Alors, si je puis vous donner un conseil, cultivez votre côté français, Madame. Les Indiens ont un préjugé favorable vis à vis des Français…

- Et pourquoi ?

- Ils pensent que le début de leurs malheurs et la lente agonie de leurs nations ont commencé au 18ème siècle. Quand les Français ont cédé leur territoire en Amérique aux Anglais. Les rapports des Français avec les Indiens étaient plutôt harmonieux, faits de respect mutuel. De commerce, d'alliances entre la France et les tribus et même de… mariages entre les individus. Dans un ouvrage qu'il a rédigé en 1867, un historien américain, Francis Parkman, a écrit "la civilisation hispanique a écrasé l'Indien ; la civilisation britannique l'a méprisé ; la civilisation française l'a adopté et a veillé sur lui"… C'est aussi l'opinion des Indiens. Vous comprenez mieux pourquoi, je vous conseille d'être avec eux… plus française qu'anglaise… Plus d'Uberville que West…

- Je comprends très bien. Je suivrai votre conseil. D'autant qu'il est plutôt agréable…

Vienne intervint encore - Et pour le guide ? Vous avez quelqu'un à nous recommander ?

- Oui. Le meilleur… Et fait, le seul. Ici, c'est une quasi légende… Il a vécu avec les Indiens. Ce matin, quand vous m'avez dit avoir besoin d'un guide pour gagner la réserve cheyenne, je l'ai immédiatement contacté. Il a accepté de vous rencontrer. Aussi, je lui ai proposé de nous rejoindre ici…

- Très bien… Mais vous auriez dû nous prévenir. Nous l'aurions invité à dîner avec nous…

Joseph Leland répondit, l'air vaguement gêné. - Je n'y ai pas pensé… Mais, il va nous rejoindre dans quelques minutes…

A cet instant précis, le majordome, qui veillait sur la salle de restaurant, s'approcha de notre table et, s'adressant à notre invité, lui dit quelques mots - Monsieur Leland. Monsieur MacNab vous attend au fumoir…

- Très bien, merci. Et bien Mesdames, si vous le voulez bien, je vais vous présenter votre guide… Vous allez voir. C'est un homme… étonnant… Enfin, je ne vous en dis pas plus… Vous verrez bien…

Nous nous dirigeâmes vers le fumoir. Il était réservé aux hommes qui venaient y déguster cigares et vieux alcools.

Dans un coin de la pièce, nous découvrîmes, affalé dans un fauteuil en cuir, celui qui devait nous servir de guide. La légende vivante. Monsieur MacNab.

Sa présence dans ce lieu raffiné était totalement incongrue.

Il nous regardait venir vers lui.

Il portait un chapeau haut de forme d'une couleur indéfinissable, cabossé et rehaussé d'une plume d'aigle, et des mocassins indiens aux pieds.

Il mâchouillait un aliment quelconque qu'il faisait glisser d'une joue à l'autre tout en faisant entendre des bruits de mastication.

Sa chevelure était parsemée de fils blancs. Il avait un gros nez rouge au-dessus d'une moustache. Et une barbe de trois jours. Le tout d'un roux digne d'une salade de carottes.

Il était plutôt petit mais robuste.

Il devait bien avoir soixante-dix ans.

Je ne pus m'empêcher de murmurer - Ô Mon Dieu… Mais c'est un vieillard…

Je ne sais pas s'il avait entendu mon propos, que j'avais pourtant chuchoté à l'oreille de Vienne. Mais il se leva et, plissant les lèvres, il projeta un long jet de salive noire qui atterrit dans un crachoir placé à un mètre de son fauteuil. Le crachoir trembla en émettant un son de cloche.

Les yeux écarquillés devant un spectacle aussi surprenant que peu… ragoûtant, je murmurai encore - Mon Dieu Vienne… Mais qu'est-ce que c'était ?

Elle me répondit, mi-sérieuse, mi-amusée - Ça ? C'était une chique… Monsieur MacNab chique le tabac…

- Ô mon Dieu… non… pas ça…

Comme pour m'obéir, MacNab sortit un cigarillo de la poche d'une veste à la propreté douteuse et frotta une allumette sur l'ongle de son pouce. Bientôt, il fut entouré d'une fumée à l'odeur écoeurante.

J'étais totalement stupéfaite devant le spectacle de cet homme à qui nous devions confier nos vies.

Son oeil nous examinait comme au microscope. Il semblait apprécier ce qu'il voyait car il nous gratifia d'un large sourire qui nous permit de découvrir une bouche édentée.

Puis il s'adressa à Joseph Leland - Et bien mon gars… C'est-y elles les deux poulettes que je dois conduire chez les Indiens ? Je crois que je vais bien m'amuser…

- Oui Jimmy, mon ami. Voici Mesdames Vienne Brooks et Eva d'Uberville-West.

Je murmurai encore - "Les deux poulettes ??" Ô mon Dieu… Mais c'est un vrai cauchemar… Rien ne nous sera épargné…

En voyant MacNab, la "légende vivante" je compris que notre aventure avait enfin commencé.

Et je me surpris à regretter la Suisse...

A suivre...

La suite des aventures de

Vienne et Eva sera publiée

le dimanche 19 février à 10 heures.

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NOUVEAUX MONDES - PROMESSES

2011-09-01T06:47:00.003+02:00

Voici la suite des aventures de Vienne et Eva. Elles ne prétendent pas à la vérité historique. Aussi, ai-je un peu triché avec les faits pour les besoins de mon histoire.

Il est absolument nécessaire d’avoir lu Parade, Esquisses et l'Amour et rien d'autre, pour comprendre :

Nouveaux Mondes

Promesses

La grande dame les regardait, la tête légèrement penchée, un sourire aux lèvres.

Son visage large et grave était serein et doux. Ses gestes étaient amples et souples.

Elle était drapée dans une longue robe aux plis gracieux.

Elle avait fait un pas vers elles. Et elle avait interrompu sa marche, restant immobile, la jambe légèrement fléchie.

Contre son bras gauche, elle tenait une tablette sur laquelle une date, 4 juillet 1776, était gravée.

Au bout de son autre bras, qu'elle tenait levé très haut au-dessus de sa tête ceinte d'une couronne composée des sept rayons du soleil, une torche jetait sa lumière sur le fleuve et le navire qui glissait à ses pieds sur les eaux de l'Hudson.

Sur le bateau, un grand silence s'était fait, simplement troublé par le claquement du drapeau français hissé au bout d’un mat.

Tous les passagers étaient debout sur le pont. Les visages étaient tournés vers la grande dame. Certains troublés par les larmes qui coulaient sans que quiconque songe à les retenir ou les effacer.

Vienne et Eva, accoudées sur la main courante du bastingage, regardaient, fascinées, la statue géante.

Miss Liberté les accueillait en Amérique.

Comme elle l'avait déjà fait pour les millions d'émigrants qui avaient fui l'Europe et sa misère, le reste du monde et les persécutions de toutes sortes.

Elle leur souhaitait la bienvenue en leur donnant à tous un message d'espoir.

Rompant le silence, Eva murmura : - Mon Dieu... quelle émotion de la voir pour la première fois... Qu'elle est belle...

Vienne répondit, légèrement inquiète et franchement sceptique : - Tu la trouves belle ?... Ah bon ?... J'ignorais que tu aimais les femmes plantureuses...

- Je crois que je pourrais aimer une telle femme. Non comme une maîtresse mais comme une mère.

- Ouf... Tu me rassures chérie... Je l’ai échappé belle... J'ai cru un moment que j'allais devoir me gaver comme une oie pour lui ressembler...

- Que tu es bête... chuchota Eva.

- Je te le concède... Mais j’avais cru comprendre que..., dans certaines occasions, tu aimais mon côté... animal ?...

- Tu sais bien que j’en raffole... Que j’en redemande... Mais ici il s’agit de ce premier contact avec ton pays. De ce contact rassurant avec ce symbole majestueux qui accueille les émigrants avec ces mots que je connais par coeur...

- Tu les connais par coeur, toi une Anglaise ??

- Mais oui, écoute... Eva se mit à réciter : - Donne-moi tes pauvres, tes exténués, Qui en rangs serrés aspirent à vivre libres, Le rebut de tes rivages surpeuplés, Envoie-les moi, les déshérités, que la tempête m’apporte, De ma lumière, j’éclaire la porte d’or...

- Tu connais ce poème... Tu me surprendras toujours ma chérie. Et tu connais l’histoire de cette statue ?

- Bien sûr... Quel être humain, épris de liberté, ne la connaît pas ? C'est un cadeau de la France aux États-Unis pour commémorer les cent ans de l'indépendance de ton pays. Les cent ans de la victoire de l'Amérique sur son colonisateur, l'Angleterre... C'est un français, Bartholdi, qui l'a sculptée. On prétend que sa femme a servi de modèle pour le corps. Et sa mère pour le visage.

- Bravo chérie... J'ai étudié les étapes de sa conception pendant mes études d'ingénieur à l'Université de Chicago... Elle est recouverte de cuivre et sa torche de feuilles d’or. Les plaques qui composent son corps, sont fixées à une structure métallique conçue par Gustave Eiffel... Elle a été construite à Paris. Puis démontée et acheminée sur un navire. Et enfin remontée sur ce piédestal spécialement construit pour elle. Les Français nous ont fait là un bien beau cadeau... Sans parler du coup de main qu'ils nous ont donné pour vaincre les Anglais pendant la guerre d'Indépendance...

Eva sourit : - Les États-Unis... l'Angleterre... la France... C'est amusant... Cela semble résumer notre histoire à toutes les deux.

- Mais nous ne venons pas dans mon pays pour nous battre toi et moi... Mais pour respecter une promesse que j'ai faite...

- Je le sais ma chérie... Je le sais... Et nous la respecterons... Ensemble...

Elles se tournèrent vers la statue et leurs pensées, à l'unisson, se projetèrent quelques jours en arrière... À plusieurs milliers de kilomètres du port de New York...

Vienne marchait lentement dans les ruelles du vieux Menton.

Elle se laissait caresser par les rayons encore chauds de ce magnifique mois d'octobre.

Après avoir quitté le palace affecté à l’hospitalisation des blessés, elle adorait rentrer à pied.

Elle emprunta le chemin habituel.

Tout d’abord, elle suivit la promenade qui longeait la Mer Méditerranée, puis elle flâna le long des quais du port.

Elle remonta les ruelles escarpées de la ville au milieu des petites maisons aux façades ocres, jaunes, ou terre de Sienne.

A mi-chemin, elle s’arrêta devant la basilique Saint-Michel Archange, du plus pur style baroque, dont le clocher dominait la ville. De là elle pouvait voir les vagues de toits aux petites tuiles roses. Et la mer d’huile au bleu tendre.

Elle entra dans la basilique, s'assit sur un banc et adressa une prière muette dans la pénombre fraîche du lieu saint.

Elle n'était pas une croyante mystique mais elle devait bien reconnaître qu'il y avait plus qu'une coïncidence dans les événements qui, depuis deux mois, avaient bouleversé sa vie de façon si magique...

Il y avait cette guerre atroce qui n'était que sang et larmes. Ce conflit mondial si dépourvu d'espoir et qui, pourtant, avait concouru à la réalisation du plus beau de tous ses rêves.

Il y avait eu cette balle allemande qui aurait pu la tuer mais qui lui avait permis de rencontrer la femme de sa vie...

Elle pensa Il y a quelque chose d’atrocement paradoxal dans tout cela. Ces événements sont tragiques pour tant d’hommes et de femmes. Et même pour moi qui ai perdu mon frère. Ou pour Eva qui a perdu son époux. Et pourtant, ils ont permis la naissance d’un merveilleux amour. Décidément, les voies de Dieu, ou de la destinée, sont impénétrables...

Elle songea à ces semaines qui avaient passé depuis qu’elles avaient quitté Sainte-Ménehould.

Vienne vivait avec Eva dans une minuscule maison de Menton.

La coexistence des deux jeunes femmes n'avait surpris ni choqué personne. On les savait américaine et anglaise et, par conséquent, on les croyait un peu cousines.

L'une et l'autre étaient venues de si loin pour combattre les ennemis de la France, elles prenaient de tels risques en soignant les soldats noirs malades de la grippe espagnole qu'aucun des hommes, des femmes qui peuplaient leur quotidien ne s'était permis de commenter leur façon de vivre.

Elles n’auraient pu rêver mieux que le ciel de la Côte d’Azur pour voir s’épanouir leur amour.

Elles avaient adopté avec bonheur le mode de vie du Midi, fait de soleil, de joie et d’insouciance. Si éloigné des drames des fronts de l’Est et du Nord. Si éloigné de la mélancolie parisienne.

Vienne et Eva adoraient se rendre sur les quais du port où elles achetaient la pêche, fraîchement débarquée des bateaux.

Elles se rendaient sur la Place aux Herbes, et là, pour quelques francs, elles remplissaient leur panier d’osier avec la multitude des parfums de la Provence : sarriette et farigoulette, safran et basilic, estragon et échalotes, figues, pêches ou abricots, citrons de Menton, bouquets de lavande ou de mimosas.

Et par dessus tout ça, elles recevaient l’accent chantant des marchandes de Menton.

Rentrées dans leur petite maison, elles dévoraient à belles dents les loups et rougets grillés par Fernande, leur cuisinière, les tians, les aïolis ou les pissaladières.

Sur les rivages ensoleillés de Menton, les jours passaient. Doucement. Paisiblement. Loin de la guerre.

Les journaux, les gazettes témoignaient toujours du fracas des armes. Mais les nouvelles qu’ils publiaient étaient bonnes. Elles laissaient entrevoir que le miracle de la paix était pour bientôt.

Il se murmurait que les gouvernements de l’Allemagne et de l’Autriche avaient engagé des pourparlers secrets avec les États-Unis afin d’obtenir une paix séparée. Leur tentative, qui s’était soldée par un échec, disait assez que ces deux nations ne croyaient plus à la victoire.

Les soldats allemands étaient épuisés et manquaient de nourriture et de munitions car leur industrie ne pouvait pas produire plus de balles, d’obus ou de canons.

La population allemande avait faim car le blocus privait le pays des denrées les plus élémentaires.

Bien sûr les soldats alliés, français notamment, étaient à bout de force, mais si la population endurait les privations, elle ne connaissait pas la faim.

Et la France pouvait compter sur les inépuisables ressources, en hommes et en matériel, des États-Unis.

Depuis leur entrée en guerre en avril 1917, les soldats américains arrivaient toujours plus nombreux. En octobre 1918, ils étaient déjà deux millions sur le sol français.

L’espoir et la certitude de gagner la guerre avaient changé de camp.

Mais alors que tout indiquait que ce conflit, avec ses bataillons de morts, de blessés et d’estropiés, allait enfin cesser, un autre fléau, plus mortel encore, était en train de s’abattre sur l’Europe et sur le monde. La grippe espagnole.

Elle n’avait d’espagnol que le nom. Parce que le roi d'Espagne, Alphonse XIII, en avait souffert. Et parce que ce pays, qui n’était pas en guerre et ne connaissait pas la censure, ne cachait pas les chiffres, effrayants, de la contamination.

Mais en fait, c’est aux États-Unis, dans la région de Boston, que dès septembre, les premiers cas de cette nouvelle épidémie furent signalés.

C’était une seconde vague virale, infiniment plus grave que la précédente, dix à trente fois plus mortelle que les épidémies hivernales.

Elle se répandait dans tous les États-Unis, empruntant les trains, les navires, en suivant les voyageurs, civils ou militaires, porteurs du virus.

Elle traversa le continent américain en sept jours, reliant les vertes collines de la Nouvelle Angleterre aux plaines arides de la Californie.

En quinze jours, la totalité du continent nord-américain fut contaminé.

Les États-Unis étaient littéralement submergés et cette épidémie nouvelle entraîna le chaos et le désarroi.

Un grand nombre de villes étaient paralysées en raison du nombre énorme de malades. Les médecins, incapables de prescrire un remède, étaient désemparés.

Dans le même temps, elle gagnait l’Europe par le biais des soldats américains contaminés.

Elle conquit rapidement les tranchées insalubres puis se répandit dans toute la France en partant de la zone des combats.

Puis ce fut le tour de la Grande Bretagne, puis celui de l’Italie, de l’Allemagne. Rapidement, l’ensemble des pays limitrophes comptèrent leurs morts.

Les populations européennes, affaiblies par quatre années de guerre et de privations, subirent des pertes énormes.

Enfin, la grippe quitta l’Europe pour voguer, par les voies maritimes, vers les colonies françaises, anglaises, espagnoles. Vers les comptoirs commerciaux de l’Asie.

L’Afrique, l’Amérique du Sud, les Indes, la Chine, l’Océanie furent à leur tour atteintes.

L’épidémie devint pandémie. La grippe avait conquis le monde.

Elle allait contaminer la moitié de la population mondiale. Tuer soixante millions d’hommes, de femmes et d’enfants.

Vienne et Eva assistaient aux progrès fulgurants de cette maladie sur les corps des soldats, déjà épuisés par des mois de durs combats.

La grippe allait vite.

Deux à trois jours d’incubation. Trois à cinq jours de fièvre et le malade mourait d’une bronchite ou d’une pneumonie dues au virus.

Elles s’interrogeaient sur ce paradoxe. La grippe faisait des ravages sur les hommes, les femmes jeunes.

Or, elles avaient 28 et 24 ans et elles consacraient leurs journées aux soins à apporter aux blessés et aux malades.

Pourtant, la maladie semblait les ignorer.

Vienne, avec sa logique d’ingénieur, en avait conclu que les grippes hivernales, dont l’une et l’autre avaient souffert quand elles étaient adolescentes, avaient créé chez elles une forme de résistance à ce nouveau fléau.

Elles étaient immunisées contre la grippe espagnole.

Elles n’en prenaient que plus de risques. Soignant jusqu’au bout des hommes qui mouraient en serrant leurs doigts dans des mains qui n’avaient plus de force.

Elles écrivaient, sous leur dictée haletante, la dernière lettre adressée à l’être aimé.

Et les mots étaient toujours les mêmes. Maman, Papa, Ma Chérie, quand vous lirez cette lettre, je ne serai plus là. Je m’endors doucement avec le réconfort de vous savoir saufs. Je pense très fort à vous. Je vous aime. Ne m’oubliez pas.

Vienne et Eva puisaient dans leur amour, la force de résister à la tristesse de voir ces jeunes vies s’éteindre l’une après l’autre.

Sans que rien ne puisse être tenté pour les sauver puisque le remède à ce fléau était ignoré.

Elles ne pouvaient apporter que leur gentillesse et leur sourire.

Leur beauté était la dernière image que ces hommes emportaient. Pour eux, elles voulaient être divines.

Les journées du mois de septembre avaient passé. Puis celles d’octobre avec une recrudescence de la maladie qui se propageait sur tout le territoire français, provoquant l’asphyxie des hôpitaux débordés par le trop grand nombre de malades.

Les journée passaient. Si pareilles les unes aux autres.

Mais pour Vienne et Eva, elles étaient celles de leur combat commun.

Et il y avait les nuits.

Les pensées de Vienne se bousculaient dans sa tête alors qu’elle restait assise sur le banc de la Basilique Saint-Michel Archange.

Elle revoyait les jours et les semaines qu’elle avait vécus avec la délicieuse compagnie d’Eva.

Elle revit aussi le visage émacié du jeune soldat. Elle entendit de nouveau sa voix et reconnut la sienne quand elle lui avait répondu Je vous le promets...

Elle savait que cette promesse faite à un mourant l’engageait et qu’elle n’avait pas le droit de penser à elle, à Eva, tant qu’elle ne l’aurait pas respectée.

Et que pour la respecter, il fallait qu’elle retourne au delà des mers. Chez elle. En Amérique...

Elle espérait qu’Eva accepterait de la suivre. Mais elle le redoutait aussi. Car elle savait que leur voyage serait périlleux.

Peut-être mortel.

Vienne quitta la pénombre de la basilique.

Elle sortit de l’édifice religieux et resta quelques secondes sur le parvis. Dans la lumière déclinante du soleil de cette fin d’après-midi.

Elle leva les yeux vers le ciel dont le bleu se mêlait à celui de la mer.

Elle songea qu’elle était stupide de penser à la mort. Alors qu’elle vivait dans ces paysages si beaux.

Alors que dans quelques minutes, elle allait retrouver Eva. Qui était la Vie.

Heureuse, elle reprit le chemin de leur domicile.

Elle souriait aux passants qui lui rendaient son sourire.

Trois hommes âgés assis sur un banc se levèrent à son approche. Appuyés sur leurs cannes, ils saluèrent la jeune femme vêtue de son uniforme de pilote américain.

Elle leur rendit leur salut en portant une main à son front.

Vienne se sentait légère. Elle avait l’impression de voler depuis qu’elle pensait à Eva.

Son image avait chassé celle du jeune soldat.

Vienne pressa le pas. Elle courait presque le long des ruelles escarpées.

Bientôt, elle fut devant une jolie maison à la façade jaune paille. Elle posa la main sur la poignée et constata avec plaisir que la porte s’ouvrait sans effort. Eva était déjà rentrée.

Elle traversa les petites pièces du rez-de-chaussée et emprunta l’escalier étroit.

Enfin, elle pénétra dans une chambre mansardée dont les fenêtres étaient tournées vers la mer.

Eva était là.

Elle était habillée d’un jupon provençal et d’une chemise ample dont le col ouvert laissait voir la naissance du dos.

Elle était assise devant un petit bonheur-du-jour et écrivait.

Absorbée par l’écriture d’une lettre, elle n’avait pas entendu Vienne et, le dos tourné vers la porte de la chambre, elle ne pouvait pas la voir.

Alors Vienne profita de ce moment pour la dévorer des yeux.

Elle était magnifique.

Son joli profil était penché sur le papier bleu qu’elle couvrait de son écriture fine et élégante.

Elle voyait le front bombé, les longs cils, le petit nez et les joues veloutées. Les belles lèvres, embrassées cent mille fois depuis qu’elles s’aimaient, le menton hardi, le cou gracile.

Vienne savait qu’Eva n’avait pas pris la pleine mesure de son exquise beauté. Et qu’elle était toujours étonnée qu’on la trouve jolie. Les regards trop appuyés la gênaient. Même ceux de sa maîtresse.

Vienne s’approcha doucement, suppliant le plancher pour qu’il ne craque pas sous ses pas. Exauçant sa prière, il resta silencieux.

Bientôt, elle fut derrière elle.

Elle se pencha sur la jeune femme et l’enlaça. Elle posa ses lèvres chaudes sur sa nuque. Elles glissèrent sur le haut du dos, entre les deux omoplates. Elles s’attardèrent sur la peau fine.

Puis, elles reprirent leur chemin. Elles suivirent l’épaule sur laquelle la chemise avait glissé, remontèrent le long du cou.

Eva avait cessé d’écrire. Elle avait posé sa main sur la joue de sa maîtresse. Elle se laissait caresser par les lèvres douces.

Vienne dégustait la peau au goût de lait et de miel. Elle en respirait l’odeur exquise et envoûtante.

Enfin, ses lèvres vinrent butiner la bouche d’Eva.

Elle tomba à genoux devant elle.

Ses mains s’insinuèrent sous le jupon pour venir se poser sur les cuisses fermes.

Eva frémit au contact des doigts de son amante dont les frôlements électrisaient sa peau.

Elle posa les bras autour du cou de Vienne, glissa son front dans le creux son épaule et poussa un léger soupir.

Vienne se leva et la tenant toujours contre elle, elle l’attira vers le lit où elles s’allongèrent, blotties l’une contre l’autre.

Elles restèrent ainsi pendant de longues minutes. Sans dire un mot.

Vienne murmura enfin - Tu es rentrée depuis longtemps ma chérie ?

- Une heure tout au plus... J’ai retiré mes vêtements qui empestaient le camphre et l’éther. J’ai mis des habits propres après avoir fait un peu de toilette...

- Tu étais en train d’écrire ?

- Oui. J’ai trouvé une lettre de Marie en rentrant. Elle me donne des nouvelles de Paris... Elle veut savoir comment nous allons...

- Et eux, comment vont-ils ?

- Ils ne sortent guère à cause de l’épidémie de grippe espagnole. Plusieurs de leurs amis sont malades. Certains en sont déjà morts. La ville est lugubre sillonnée comme elle l’est par les corbillards. Par chance, personne chez les d’Uberville n’a été contaminé... Ni Marie, ni Henri, ni leurs domestiques... Leur fils Roger porte une main articulée sous un gant en cuir à présent... Il doit tout réapprendre. À écrire, à tenir couteau et fourchette, à s’habiller... Henri passe des heures au téléphone, un objet que pourtant il déteste. Il essaie d’avoir des nouvelles plus fiables que celles qu’on lit dans les journaux... Il a eu la confirmation que les Allemands ont tenté de négocier un armistice directement avec les États Unis. Ils espéraient que les conditions de la paix seraient plus avantageuses qu’avec la France et la Grande-Bretagne... Mais tes compatriotes ont fait de l’abdication du Kaiser Guillaume un préalable à toute négociation avec l’Allemagne...

Vienne soupira - Nous n’en finirons donc jamais avec cette guerre... Après les plans de bataille des généraux, ce sont les discussions interminables des diplomates...

- Henri est très optimiste pourtant. Il dit que l’Allemagne ne pourra pas se battre longtemps. Que la paix n’est plus qu’une question de quelques jours. Quelques semaines tout au plus...

- Combien de soldats vont-ils mourir encore pendant ces quelques jours ? Combien en faudra-t-il encore ? Combien avant que l’Allemagne et l’Autriche se décident à demander un cessez-le-feu ?

Elle avait parlé avec colère. Ce qui n’avait pas échappé à Eva. - Que se passe-t-il ma chérie ? Tu es furieuse je le vois bien... Cela te ressemble si peu... Toi qui es toujours si calme... J’ai dit quelque chose qui t’a irritée ??

Vienne s’en voulut de son mouvement d’humeur. - Excuse-moi ma chérie. Non tu n’y es pour rien... Je me suis laissée emporter... C’est vrai que ça ne me ressemble pas... Mais je pensais à un soldat que j’ai assisté tout à l’heure à l’hôpital...

- Il est mort ?

- Oui. Il est mort... Un de plus... J’ai écrit une lettre pour lui. Sous sa dictée. La dernière... Elle est adressée à ses parents...

- Tu le fais tous les jours... Tu l’as fait des dizaines de fois... Pourquoi es-tu si en colère ?

- Parce que cette fois-ci... Je suis impliquée...

- Tu es impliquée ? Je ne comprends pas...

- John avait vingt-deux ans. Il a toujours fait preuve d’un courage exceptionnel. Il combattait toujours en tête encourageant ses camarades à le suivre... Un jour, au mépris du danger et sous un feu dévastateur, il a rampé en direction d'un nid de mitrailleuse qui causait de lourdes pertes à sa compagnie. Après un combat acharné, il a éliminé les soldats allemands qui tiraient sur ses compagnons d’armes. Ce faisant, il a sauvé de nombreux soldats. Il a reçu une décoration, la Croix de guerre. Il en était tellement fier... Il a participé à de nombreux assauts. Jusqu’au jour... C’était une petite colline. Même pas une colline, plutôt une butte. Les troupes franco-américaines et les allemands l’ont reprise tour à tour. Six fois dans la même journée... A la fin du jour, le champ de bataille était jonché de cadavres. Alliés et allemands. Frères dans la mort... Quant à lui, il avait perdu connaissance, assommé par le souffle d’un obus qui avait explosé à quelques mètres de sa position... Ses vêtements étaient déchirés, ses insignes avaient été arrachés. Son visage avait noirci... Alors, les hommes du corps sanitaire l’ont embarqué avec les troupes coloniales et les soldats noirs. Sans se rendre compte qu’il n’était pas des leurs...

- Pas des leurs ??? Pourquoi ??

- Parce que John était un indien Cheyenne. Quand il a repris ses esprits, et que l’erreur a été découverte, il était devenu trop compliqué de lui faire rejoindre son unité... Finalement, il est parti pour Menton... Il était si faible que la grippe n’a eu aucun mal à le contaminer...

- Un indien Cheyenne. Mort en France. À Menton... C’est si triste... Mais je ne comprends pas pourquoi tu dis que tu es impliquée...

- J’ai écrit la lettre dans laquelle il raconte tout ça. Et puis, juste avant qu’il ne meure, je lui ai fait une promesse...

- Une promesse ? Laquelle ?

- Je lui ai promis d’aller porter cette lettre à ses parents et de leur remettre la décoration qu’il a reçue...

- Aller porter cette lettre et cette décoration ??? Tu veux dire... en Amérique ???

- Oui, ma chérie. En Amérique. Ses parents habitent dans une réserve. Dans l’État du Montana...

Eva avait quitté les bras de Vienne. Abasourdie, elle restait assise sur le lit. Elle murmura, la voix blanche - Le Montana ? Où est-ce ?

- C’est au nord des USA. A la frontière avec le Canada. A environ 3.000 kilomètres de New York... 2.000 de Chicago...

- 3.000 kilomètres... Comment as-tu pu lui faire une telle promesse ? Tu te rends compte que ce qu’elle signifie ? Tu vas devoir parcourir la moitié du monde... Traverser l’Atlantique alors que nous sommes encore en guerre. Retourner dans un pays désorganisé par l’épidémie de grippe espagnole... Aller au fin fond d’un État sauvage...

- Je sais tout ça. Mais je ne pouvais pas lui dire non. John se cramponnait à ma main. Le jeune soldat courageux n’était plus qu’un enfant qui avait peur parce qu’il allait mourir. Sans rien avoir connu de la vie que la peine et la souffrance. Qui est venu se battre pour une cause qui n’était pas la sienne. Cette lettre, c’est son ultime message d’amour adressé à sa mère. Cette décoration c’est son honneur. J’ai pensé qu’elles ne pouvaient pas être simplement envoyées par la Poste et jetées dans une boîte aux lettres... Je ne le pouvais pas. Je ne le voulais pas... Alors, je lui ai fait cette promesse... Puis il est mort dans mes bras...

Eva ne répondit pas. Elle baissa la tête. Sa bouche prit une moue boudeuse.

Vienne la regardait.

Elle savait qu’en faisant cette promesse, elle avait pris un risque. Celui de mettre son amour en danger. Celui de le perdre.

Elle allait partir en Amérique. Elle le devait. Mais c’était sa promesse. Pas celle d’Eva.

Elle allait partir. Seule. Mais à son retour, si elle revenait, où serait Eva ?

Cette dernière interrompit ses pensées d’une question sèche - Quand pars-tu ?

- Bientôt... Dès que j’aurai obtenu les autorisations nécessaires auprès de ma hiérarchie... Je sais qu’il y a un transatlantique qui quitte Bordeaux dans six jours...

- Et... pourquoi si vite ?

- John avait un grand-père qu’il adorait. Âgé, très âgé... La lettre lui est adressée à lui aussi. Et puis avec cette épidémie de grippe... je ne dois pas tarder...

- Je vois que tu as déjà tout prévu... Sans me demander ce que j’en pensais...

- Je suis désolée... je ne le pouvais pas... Les événements s’imposent à moi... Je n’ai pas le choix...

Eva quitta le lit pour s’approcher de la fenêtre. Elle regardait les toits des maisons sans les voir. Elle restait silencieuse.

Puis après quelques minutes, elle soupira et se tourna vers son amante - Très bien, Vienne. Il n’y a rien à dire. Tu dois respecter ta promesse. Et rapidement puisque les parents de John sont âgés et vivent dans des conditions précaires dans leur réserve du Montana. Tu dois partir pour l’Amérique...

- Oui. Je vais le faire...

Mais en même temps qu’elle lui répondait, Vienne avait mal.

“Tu dois partir pour l’Amérique” Eva pouvait-elle être plus claire ?

Elle la laissait partir. Mais seule.

Eva avait repris sa place devant le petit bureau et le stylo-plume Waterman courait à nouveau sur le papier. Bientôt elle apposa sa signature, plia la lettre qu’elle glissa dans une enveloppe.

- Voilà ! J’ai fini... Mais j’ai peur que les d’Uberville ne soient déçus...

- Pourquoi le seraient-ils ?

- Parce que je leur annonce que nous n’allons pas passer Noël avec eux... Parce que nous partons en Amérique. Et que nous risquons de ne pas être de retour à temps...

Vienne murmura, incrédule, - Nous ???...

Eva lui répondit en riant - Oui. Nous. Tu ne crois tout de même pas que je vais te laisser courir les plaines et les bois du Montana toute seule ?... Sans compter New York, la tentatrice...

- Tu m’accompagnes en Amérique ?? Tu veux bien m’accompagner ??

- Bien sûr que je le veux... Et même, je l’exige !!! Je ne veux pas te quitter... Et puis quel fabuleux voyage !!! Découvrir le pays de la femme que j’aime. New York, Chicago... Rencontrer ces tribus indiennes... Quelle expérience !!! Je ne pouvais pas rêver mieux... alors que je veux devenir écrivain et journaliste... A moins... que tu ne préfères partir seule...

Vienne se récria - Bien sûr que non !!! Je ne veux pas partir seule !!! Je n’osais pas te demander de venir avec moi... J’avais peur que tu refuses... Après tout, je ne t’ai pas demandé ton avis. J’ai pris ma décision toute seule...

- Tu n’as pris aucune décision Vienne. John l’a prise pour toi. Tu as dit oui parce que tu es une femme de coeur et de devoir... Je suis la dernière à pouvoir t’en faire le reproche. Parce que c’est aussi pour ça que je t’aime...

Vienne était folle de joie.

Elle enlaça Eva et la serra contre elle tout en écrasant sa bouche sous la sienne. C’est tout juste si Eva pouvait encore respirer !!

Eva se mit à rire sous les baisers de son amante - Et je t’aime aussi pour ça, ma chérie...

Puis la tornade Vienne s’apaisa. Et elle se fit caresses...

Vienne et Eva n’eurent aucun mal à obtenir de leurs supérieurs hiérarchiques l’autorisation de quitter leur service pour quelques semaines.

La guerre entre les nations allait finir.

Et même si une autre guerre se menait contre la grippe espagnole, elles avaient, par leur courage et leur abnégation, gagné le droit de quitter le front pendant quelques semaines.

Elles avaient d’autant plus facilement obtenu ce droit que chacun savait que leur mission était admirable mais pleine de dangers.

Elles aussi le savaient mais elles ne voulaient pas y songer.

Et le deuxième jour du mois de novembre, elles quittèrent leur petite maison de Menton, en n’emportant qu’un bagage léger. Un sac de voyage pour chacune. Rien de plus.

Eva s’étonna - Tu n’emportes pas ta motocyclette ?

- Non ma chérie... Je la laisse ici. Elle va attendre sagement notre retour à Menton... Nous aurons besoin d’un autre genre de monture dans le Montana... Au fait, tu m’as bien dit que tu savais monter à cheval ?

- Oui, les d’Uberville m’ont appris... Ils possèdent un manoir et des écuries en Normandie... Chaque fois qu’on y allait, j’avais droit à une leçon d’équitation... Et je les accompagnais dans leurs promenades dans le bois de Boulogne. Ils disent que je suis très douée... Que je sais me faire obéir de ma monture... Avec douceur, sans brutalité...

- Ils ont raison... Je peux en témoigner...

Eva se mit à rougir... et elle baissa les yeux sous le regard ardent et amusé de Vienne.

Elle se reprit rapidement - Et toi Vienne ? Toi aussi tu sais monter à cheval... Tu as appris avec ton frère Mike, je suppose ?

- Oui, avec Mike... Nous avons aussi appris à chasser et à tirer à la carabine et au pistolet... Tout ce qu’il apprenait, je devais l’apprendre... C’était comme un jeu entre nous. Et aussi une compétition... Je crois qu’il aurait adoré avoir un frère... J’ai été ce frère qu’il n’a pas eu...

Son regard se voila. Elle s’arracha à la nostalgie et aux souvenirs en lançant à Eva - Allons-y !!! Sinon nous allons rater notre train !!

En raison de la guerre, le point de départ des paquebots transatlantiques avait été déplacé du Havre à Bordeaux.

Le voyage en train entre Menton et ce port devait durer près de deux jours.

Vienne et Eva avaient pris place dans un compartiment. Tout d’abord, elles furent seules.

Elles s’étaient assises près de la fenêtre, l’une en face de l’autre. Elles regardaient le paysage.

La voie de chemin de fer suivait la côte et l’on pouvait admirer, tout à la fois, la Mer Méditerranée, les plages, les collines escarpées, les petits villages aux maisons de pierres cuites par le soleil, les splendides villas qui se construisaient ça et là.

Eva murmura - Comme c’est beau et paisible...

- Les paysages qui tu vas découvrir dans mon pays sont bien différents... A commencer par cette verticalité que l’on ne trouve que dans les villes américaines.... Pour le moment...

- Je le sais... J’ai vu des photographies de New York... J’ai hâte d’y être... Avec toi...

- Et moi j’ai hâte de te faire connaître mon pays... Je suis certaine que tu vas l’aimer...

- Je l’aime déjà puisque c’est là que tu es née...

Vienne se pencha vers elle et l’embrassa...

A Nice, d’autres voyageurs vinrent les rejoindre dans leur compartiment.

Comme elles ne pouvaient plus se parler librement, Vienne s’était plongée dans un livre.

Eva avait commencé la rédaction d’un carnet de voyage. Elle avait fait provision d’encre car elle se doutait que les occasions d’écrire et de dessiner n’allaient pas manquer.

Les 655 kilomètres qui séparent Menton de Bordeaux étaient l’occasion de traverser de multiples villes mais aussi de découvrir de magnifiques paysages.

Parfois, il fallait descendre dans une gare. Changer de train.

Et à chaque fois, Vienne se montrait un guide précis et attentionné. Eva se disait qu’elle était prête à la suivre jusqu’au bout du monde.

Les villes se suivaient. Si différentes les unes des autres.

Monaco, Antibes, Juan-les-Pins, Cannes, Saint Raphaël, Nice, Toulon, Marseille, Arles, Nimes, Montpellier, Sète, Béziers, Narbonne, Carcasonne, Toulouse, Montauban, Agen.

A chacune de ces étapes, Eva écrivait ses impressions. Racontant une anecdote amusante, réalisant le dessin d’une plage, de la courbe majestueuse d’un fleuve ou d’une forteresse.

Elles durent passer une nuit dans le compartiment. Elles y dormirent blotties l’une contre l’autre, bercées par le balancement du train.

Bordeaux fut atteinte le matin du 4 novembre.

Vienne et Eva n’avaient pas le temps de visiter la capitale de l’Aquitaine car leur paquebot partait dans moins de deux heures.

Elles se précipitèrent vers le quai d’embarquement où elles découvrirent un navire majestueux, dont l’acier avec lequel il était construit, avait été peint en noir et blanc pour la coque, en rouge pour les deux cheminées.

Vienne était enthousiaste. Elle laissa parler l’ingénieur qui sommeillait toujours en elle - Regarde-le Eva... Il est magnifique !!! Il est long de 170 mètres, large de 20 mètres. Il est pourvu de quatre ponts. Il peut transporter 1.884 passagers et 400 hommes d’équipage. Ses machines développent une puissance de 12.000 chevaux. Il dispose de quatre hélices. A pleine vitesse, il peut atteindre 19 noeuds à l’heure...

Eva lui répondit en riant - Il est superbe !!! Mais si nous tardons trop, il va nous laisser toutes seules sur le quai !!! Viens vite !!!

Elles eurent juste le temps d’embarquer.

Au moment-même où le Rochambeau faisait retentir sa corne de brume pour dire au revoir à la ville.

Le Rochambeau était si vaste qu’on aurait pu se perdre dans ses couloirs.

Mais grâce à l’aide d’un steward, elles purent gagner leur cabine.

Bien que petite, elle était pourvue de deux couchettes superposées, d’une tablette qui faisait office de bureau, d’un placard où elles pouvaient ranger leurs vêtements, d’une douche et de toilettes.

Vienne s’excusa devant la simplicité monacale de l’endroit - Je suis désolée. C’est minuscule... Mais il ne restait plus que cette cabine. Et c’est presque une chance de l’avoir... Les voyageurs qui l’avaient retenue ont renoncé à leur traversée à la dernière minute...

Eva lui répondit en riant. - Ne t’excuse pas Vienne... Tu sais bien que j’adore les lits étroits quand je les partage avec toi... Viens retournons sur le pont... Je veux voir le départ du navire...

Elles suivirent la coursive qui longeait les cabines jusqu’à un escalier qu’elles empruntèrent.

Quelques minutes plus tard, elles étaient sur le pont du paquebot qui remontait l’estuaire de la Gironde jusqu’à l’océan Atlantique.

Elles virent Bordeaux qui, peu à peu, disparaissait derrière la poupe du navire.

Sur les rives de l’estuaire, elles voyaient les champs, les prairies et les vignes.

Au bout de plusieurs heures, enfin, les eaux douces de la Gironde se mêlèrent aux eaux salées de l’océan. Le Rochambeau pénétra dans l’Atlantique.

Vienne et Eva avaient pris un repas léger. Puis elles avaient parcouru le pont promenade en tous sens, respirant l’air iodé à pleins poumons.

Elles firent une halte sur les chaises longues. Elles restèrent sans dire un mot. Regardant la France qui s’estompait au loin. Jusqu’à ce qu’Eva rompe le silence

- On ne voit pratiquement plus la côte... Bientôt nous serons en plein océan. Sans rien d’autre autour de nous qu’une gigantesque étendue d’eau... Combien de temps faudra-t-il pour atteindre New York ?

- Entre six et sept jours, je pense... Il y a presque six mille kilomètres à parcourir...

- Six ou sept jours de croisière ?... Six ou sept jours d’un repos bienvenu... après toutes ces semaines épuisantes auprès des soldats blessés ou malades...

- Espérons que la croisière sera de tout repos... soupira Vienne.

- Pourquoi ne le serait-elle pas ? Tu as l’intention de donner un coup de main dans la salle des machines ? répondit Eva en riant.

- Non je pensais aux navires de guerre allemands. Ils attaquent les navires marchands. Même les paquebots... J’espère que nous ne serons pas leur cible... Généralement, les navires circulent en convoi protégés par des escorteurs.

- Mais nous,... nous sommes seuls !! Comment pourrons-nous nous défendre ?

- Le Rochambeau est armé. Il possède un canon. Il a déjà échappé à deux attaques allemandes. Son commandant et son équipage sont des marins très habiles...

Malgré les propos rassurants de Vienne, Eva n’était plus aussi enthousiaste - Je vais retourner à la cabine...

- Je suis désolée. Je n’aurais pas dû te parler de ça...

- Non. Tu as bien fait... Je ne dois pas oublier que la guerre est partout. Sur terre, dans les airs et... sur les océans et les mers...

Pourtant les jours passèrent doucement.

Le Rochambeau avançait au rythme de 456 noeuds par jour (environ 845 kilomètres). Poussé en avant par la force formidable de ses quatre hélices, des 12.000 chevaux de ses moteurs.

Il était seul au milieu de l’Océan. Il semblait être seul au monde. Si loin de la furie des hommes en guerre.

Il laissait derrière lui une longue trace d’écume. Comme la signature de son passage. Le témoignage de sa présence.

Les jours s’écoulaient. Pareils les uns aux autres.

Aucun navire ennemi n’apparaissait à l’horizon.

Eva avait repris confiance. Elle goûtait de nouveau les charmes de cette traversée. Les heures passées sur le pont à lire, écrire, dessiner ou simplement parler avec Vienne.

Et il y avait les nuits passées à l’aimer. Dans cette couchette étroite qui lui rappelait leur première fois dans le petit lit métallique de leur chambre de Sainte-Ménehould.

Le voyage en train avait brisé le dos de Vienne. Un délicieux massage s’était transformé en une étreinte passionnée.

Une seule fois, une nouvelle l’avait attristée. Elle avait reçu un message de Marie grâce au télégraphe sans fil dont le Rochambeau était équipé et qui lui permettait de rester en contact avec l’Europe et l’Amérique.

C’était un message bref. “Allons tous très bien. L’empereur Guillaume a abdiqué. La République est proclamée en Allemagne. Mais Apollinaire est mort de la grippe espagnole. Prenez soin de vous. Bon voyage. A bientôt”.

Ainsi, par un hasard ironique, le souverain allemand et le poète avaient quitté la scène le même jour.

Tout en marchant sur le pont promenade, Vienne et Eva avaient longuement parlé du poète. De sa blessure à la tête qui l’avait affaibli, faisant de lui une proie facile pour la maladie.

Elles avaient récité certains de ses poèmes qu’elles connaissaient par coeur...

Un soir de demi-brume à Londres

Un voyou qui ressemblait à

mon amour vint à ma rencontre

Et le regard qu’il me jeta

Me fit baisser les yeux de honte...

Puis, elles s’étaient tues. Elles étaient restées, mélancoliques et silencieuses.

Soudain, Vienne avait poussé une exclamation. Elle s’était penchée au-dessus de la rambarde pour mieux scruter les eaux déchirées par le navire.

Inquiète, Eva l’avait suivie. - Que se passe-t-il Vienne ?...

- J’ai vu quelque chose... Une ombre gigantesque sous l’eau...

- Une ombre ?... Un animal peut-être ?... Une baleine ou un cachalot ?...

- J’ai peur que ce ne soit pas un animal... Je crois que c’est un U-boot... Un sous-marin allemand... J’espère me tromper...

Mais Vienne avait à peine fini sa phrase qu’un marin se mit à hurler “U-boot à tribord avant !!!”

Tous les passagers se ruèrent vers le côté droit du navire. Ils fixaient l’océan, cherchant des yeux le vaisseau sous-marin qui allait les attaquer.

Certains pleuraient déjà en se tordant les mains.

Ils attendaient la torpille qui allait les foudroyer.

Le Rochambeau allait couler comme des centaines d’autres navires avant lui. Comme le Lusitania en 1915 qui, en sombrant, avait entraîné plus d’un millier de passagers au fond de l’Océan.

Au milieu de la mer, il n’y a pas d’issue. Pas de secours. Et en temps de guerre, il n’y a pas de pitié...

Vienne et Eva se tenaient épaule contre épaule. Face à l’océan. Face à leur destin. Leurs mains s’étaient touchées. Leurs doigts s’étaient mêlés.

Elles attendaient. Elles étaient prêtes. Il ne servait à rien de pleurer... Le sort leur faisait cette faveur : elles étaient ensemble...

L’ombre noire qui glissait sous l’eau à côté du paquebot se fit plus nette. De plus en plus nette. Elle était longue. Comme aucun animal marin n’aurait pu l’être.

Tout à coup, l’étrave du U-boot surgit de l’eau dans une vague d’écume et le sous-marin apparut. Une large croix noire et blanche était peinte sur sa coque. Il se posa sur l’océan. Fin, terrible, menaçant.

A présent, les deux navires avançaient côte à côte.

Les marins du Rochambeau avaient armé le canon afin de tenter d’abattre le sous-marin. Ils n’attendaient qu’un ordre de leur commandant. Mais l’ordre ne venait pas.

L’atmosphère était chargée d’angoisse. Tous avaient l’impression de vivre les secondes les plus longues de leur vie.

Tout à coup, la tourelle du sous-marin s’ouvrit et des dizaines d’hommes en uniforme en descendirent. Ils semblaient harassés. Tous portaient une barbe plus ou moins fournie.

Ils restèrent debout sur le pont, les uns à côté des autres, formant une haie face au Rochambeau.

Puis sur un ordre jeté par leur capitaine, ils portèrent la main à leur front et saluèrent le paquebot, ses hommes et ses passagers.

Après un salut de quelques secondes, ils rompirent la haie. Ils retournèrent en marchant lentement à l’intérieur du sous-marin. La tourelle se referma sur eux.

Le U-boot plongea de nouveau sous les eaux et disparut dans les profondeurs de l’Océan.

Il n’avait pas tiré sur le navire français.

L’Empereur avait abdiqué... La guerre allait se terminer... Pourquoi tuer encore ?..

Le Rochambeau était sauvé.

Les passagers restèrent longtemps sur le pont à scruter les flots.

L’apparition du sous-marin, et sa disparition, leur paraissaient presque irréelles. Comme celles des montres marins des légendes antiques.

Quand enfin ils furent certains qu’il ne réapparaîtrait pas, ils se dispersèrent et reprirent leur promenade sur le pont.

Vienne et Eva n’avaient pas bougé. Elles étaient toujours face à l’Océan. Épaule contre épaule, les doigts entrelacés.

Eva soupira - Nous l’avons échappé belle !! J’ai vraiment cru notre dernière heure arrivée !! Je ne comprends pas l’attitude de notre commandant !! Pourquoi n’a-t-il pas donné l’ordre de tirer au canon sur le sous-marin ? Il a pris un risque énorme !!

- Il n’a pris aucun risque Eva... Un sous-marin émergé est inoffensif parce qu’il ne peut plus lancer ses torpilles... Ce sont les soldats allemands qui ont pris un risque. En s’alignant sur le pont face à nos armes... On aurait pu les tirer comme des cibles à la foire... Et puis, je pense que le commandant du Rochambeau et le capitaine du U-boot ont dû communiquer au moyen du télégraphe... Ils savaient qu’ils n’avaient rien à craindre l’un de l’autre...

- Peut-être. Mais j’ai quand même eu la peur de ma vie...

- Moi aussi, je l’avoue... Mais en même temps... je me disais... Je suis à côté d’elle... Alors...

- Alors... c’est le bon endroit pour mourir... l’interrompit Eva. Je sais. C’est aussi ce que j’ai pensé... Mais j’ai aussi pensé que c’était trop tôt. Parce que nous avons encore tellement de choses à vivre ensemble...

Vienne se tourna vers elle. - Oui, tellement de choses. Et nous allons les vivre. Je te le promets...

Deux jours passèrent encore.

Et puis un matin... alors, que la nuit s’estompait, effacée par les couleurs de l’aube.

Alors que le soleil apparaissait derrière la ligne d’horizon...

Ils virent la terre... Ils découvrirent New York...

L’un après l’autre, les immeubles furent recouverts d’une clarté orangée.

Le feu qui brûlait dans la torche de la statue de la Liberté venait de s’éteindre.

La grande dame les regardait, la tête légèrement penchée, un sourire aux lèvres.

Six heures sonnèrent à la Cathédrale Saint-Patrick. Mais il importait peu aux passagers du navire qu’il soit si tôt.

Ils ne pouvaient pas se rassasier du spectacle de la ville dont les buildings grimpaient à l’assaut des nuages.

Elle paraissait encore si calme, comme un jeune fauve endormi, les muscles au repos. Mais on sentait qu’elle allait bientôt bondir. Pour se saisir d’un nouveau jour...

Contournant la statue, le paquebot se dirigeait lentement vers les quais de débarquement.

Tout à coup, un formidable vacarme explosa.

Des cloches se mirent à sonner à toute volée. Toutes les sirènes de la ville se mirent à retentir, se répondant d’un toit à un autre.

Les cornes de brume des navires à quai ou en mer vibrèrent à leur tour.

Fendant les eaux de l’Hudson, dix bateaux-pompes surgirent. Ils fonçaient au devant du paquebot français qui les dominait de toute sa hauteur. Bientôt ils l’entourèrent et lui firent une haie d’honneur en projetant de gigantesques jets d’eau vers le ciel.

Le bruit de la ville était assourdissant. Presque inquiétant.

Eva se pencha vers Vienne et chuchota dans le creux de son oreille - Quel accueil !!! Ton pays fait vraiment dans la démesure !!!

- C’est curieux... Je sais bien que nous sommes des hôtes de marque... Mais ça me paraît un peu too much... Il doit y avoir un autre raison à cet accueil triomphal...

Vienne avait à peine fini sa phrase que le capitaine du Rochambeau jaillit du poste de commandement, un télégramme à la main.

Il paraissait si ému que tous les passagers se précipitèrent vers lui pour l’entourer.

Il se mit enfin à parler, des sanglots dans la voix.

Il hurla pour tenter de couvrir le fracas de la ville - La guerre est finie, mes amis !!! La guerre est finie !!! Les Alliés sont victorieux !!! L’Allemagne a capitulé !!! Elle a signé l’armistice, ce matin 11 novembre 1918, à 5 heures 15, heure française... Dans un wagon de chemin de fer installé dans la clairière de Rethondes, en forêt de Compiègne... Le cessez-le-feu est intervenu à 11 heures... La guerre est finie... La guerre est finie...

Puis sa voix s’était brisée. Submergé par l’émotion, il avait laissé les larmes couler sur ses joues.

Aux premiers mots, les passagers étaient restés silencieux.

Ils avaient l’air de ne pas comprendre ce que le commandant du Rochambeau leur disait. Ils restaient pétrifiés, assommés par cette nouvelle qu’ils attendaient depuis plus de quatre ans.

Puis tout à coup, ils se mirent à hurler leur joie, répondant ainsi aux sirènes de la ville. Ils s’embrassaient, se serraient les mains, s’étreignaient. Ils riaient et pleuraient tout à la fois.

Eva regardait le spectacle de cette joie qui ne se dissimulait pas. Elle pensa Enfin... Enfin... cet horrible cauchemar est fini... Vienne va vivre... Je vais vivre... La guerre ne nous menacera plus... Mon Dieu merci...

Tout à coup, elle songea à son époux. Elle pensa à Paul, tué en 1914 dans les tous premiers jours de la guerre.

Pendant quelques fractions de secondes elle revit le passé.

Elle le revit dans son bel uniforme. La vareuse noire, les bottes au cuir brillant. Et les pantalons rouges qui allaient si bien attirer les balles allemandes.

Elle le revit lui sourire. Il était parti à la guerre pour son pays, pour ses parents. Et pour elle... Pour protéger tout ceux qu’il aimait...

Elle savait qu’il avait peur. Peur de mourir à vingt-trois ans. Mais il n’avait rien montré de cette peur. Au contraire, il souriait, il plaisantait.

Parce que l’humour est l’ultime politesse...

Il avait promis à son jeune frère Roger qu’il lui rapporterait le casque à pointe de l’empereur Guillaume.

Il avait longuement étreint son père et sa mère.

Puis, il l’avait embrassée. Il avait balbutié des mots d’amour contre ses lèvres. Il lui avait dit que, dans deux semaines, il lui enverrait une carte postale depuis Unter den Lieden, la fameuse avenue berlinoise.

Et il était parti rejoindre la foule des soldats qui partaient vers le front en hurlant “À Berlin”. Qui marchaient vers leur destin, en chantant...

Elle le revoyait et, soudain, elle eut honte de son bonheur. Honte d’être vivante pour pouvoir aimer alors qu’il était mort...

Elle se sentait perdue. Alors elle se tourna vers Vienne. Mais elle ne la vit pas. Vienne avait disparu...

Et elle se sentit plus perdue encore...

Eva se mit à la chercher au milieu de la frénésie des autres passagers qui dansaient.

Enfin elle la trouva.

Elle se tenait à l’écart. Elle était assise sur la dernière marche de l’échelle qui menait au pont supérieur.

Elle se tenait la tête basse, les épaules arrondies sous le poids de ses pensées. Elle semblait étrangère à la joie bruyante et désordonnée qui l’entourait.

Eva s’approcha et vint s’asseoir à côté d’elle. - Vienne... Quelque chose ne va pas ? Tu sembles si triste au milieu de tous ces gens...

Vienne tourna le visage vers elle - Je n’étais pas triste Eva... J’étais si heureuse au contraire... Je pensais que cette guerre était finie. Et qu’elle ne nous avait pas tuées. Ni toi, ni moi. Et que nous allions vivre. L’une pour l’autre. L’une avec l’autre... Et puis tout à coup... j’ai pensé à Mike... Et j’ai eu honte d’être vivante alors qu’il est mort... Alors, je me suis écartée. Je ne voulais pas t’attrister avec mes sombres pensées...

Eva songea C’est extraordinaire. Elle a éprouvé le même malaise que moi... Je dois la rassurer...

Alors elle se serra contre elle, déposa un léger baiser sur sa joue et murmura d’une voix consolante. - Tu ne dois pas avoir honte, Vienne... Tu n’y es pour rien... C’est le destin qui a choisi parmi nous ceux qui devaient vivre et ceux qui devaient mourir... Nous devons être dignes de ceux qui ont donné leur vie pour que nous vivions... C’est ce que nous avons fait jusqu’à présent... C’est que nous devons continuer à faire... Alors ne sois pas triste... Ce moment est unique... Viens le fêter avec nous... Avec moi... Viens...

Elle se leva et prit la main de Vienne qui se leva à son tour.

Elles étaient face à face.

Alors au milieu de la foule qui ne se souciait pas d’elles tant elle était obnubilée par sa propre joie, elles s’enlacèrent et Eva vint poser sa tête sur l’épaule de Vienne.

Le Rochambeau, suivi par les dix bateaux-pompes qui l’escortaient toujours, se dirigea vers le quai de débarquement.

Il longea les rives de la presqu’île de Manhattan.

Elles accueillaient une foule exubérante qui saluait le paquebot français en hurlant, en agitant vers lui des drapeaux bleu blanc rouge. Elle criait des “Vive la France ! Vive l’Amérique !” “Victoire, Victoire”.

Des hommes brandissaient le numéro du New York Times dont la première page était barrée par un large titre de quatre lignes.

Il annonçait la signature de l’armistice, la fin de la guerre, Berlin aux prises avec les révolutionnaires, la fuite du Kaiser aux Pays Bas.

La foule était comme ivre de bonheur et de soulagement. Ses boys ne partiraient plus pour mourir loin de chez eux.

Parce que la guerre était finie.

Elle saluait bruyamment l’arrivée du paquebot français et de ses passagers. Des premiers amis français débarquant en Amérique depuis la signature de l’Armistice.

Vienne et Eva n’arrivaient pas à quitter le pont pour regagner leur cabine. Comme tous les autres passagers qui les entouraient, elles se laissaient griser par cet accueil rendu exceptionnel par les minutes exceptionnelles qu’elles vivaient.

Leur sentiment de culpabilité était loin, ravalé au rang des mauvaises pensées.

Elles comprenaient que le destin, toujours lui, était un grand metteur en scène. Il avait voulu qu’elles se rencontrent à l’occasion d’un fait tragique.

A présent, il orchestrait leur arrivée en Amérique.

La fin de la guerre leur faisait vivre des minutes enivrantes. Elles allaient être fêtées comme des héroïnes de roman tout simplement parce que le destin avait voulu qu’elles arrivent à New York en même temps que la Paix. Un peu comme si elles en étaient les émissaires.

Alors, elles se laissèrent engloutir par ce bonheur collectif et un peu fou.

Elles saluaient les New Yorkais en leur faisant de grands signes de la main.

Elles riaient et pleuraient tout à la fois. Mais à présent c’était de joie.

Le Rochambeau était enfin à quai. Le temps de quitter le navire était venu.

Vienne et Eva étaient prêtes.

Leurs sacs de voyage posés à leurs pieds, elles attendaient patiemment le moment où elles pourraient quitter le navire.

Elles regardaient les marins exécuter les ordres de leur commandant.

Les hommes du bord installèrent un escalier pour permettre aux passagers de descendre.

Dès que ces derniers mettaient pied à terre, ils étaient accueillis par des officiers américains de l’émigration qui examinaient leurs papiers avec attention.

Tous ceux qui venaient en Amérique étaient dirigés vers les bâtiments d’Ellis Island pour y être interrogés, enregistrés. Ils étaient examinés par des médecins qui traquaient les maladies infectieuses.

Parfois, l’immigrant recevait un autre nom, une autre identité. Puis il était jeté dans le Nouveau Monde où il ne devait compter que sur lui pour vivre ou survivre.

Toutefois, seuls les pauvres avaient à subir ce traitement.

Les autres passagers pouvaient se diriger vers la ville après un simple contrôle douanier.

Vienne et Eva avaient quitté le Rochambeau. Elles avaient jeté un dernier regard reconnaissant vers le paquebot de la French Line qui les avaient conduites saines et sauves à bon port.

A présent elles se tenaient devant le jeune douanier américain qui leur faisait subir un véritable examen de passage. Même s’il était très éloigné de celui subi par les immigrants sur Ellis Island.

Il s’adressa tout d’abord à Vienne - Bonjour Madame... Brooks... Je vois que vous êtes née à Chicago...

- En effet, Monsieur. Je suis américaine...

- Mais vous habitez Paris. Depuis quand avez-vous quitté les États Unis, Madame ?

- Depuis huit ans. J’ai quitté l’Amérique en 1910...

Il continua la lecture avec étonnement. Je lis aussi que vous êtes ingénieur et... aviatrice, si les indications qui sont notées sur vos documents d’identité sont exactes...

- Elles le sont Monsieur. J’ai obtenu mon diplôme d’ingénieur à l’Université de Chicago. J’ai mon brevet de pilote. Et pendant la guerre, j’étais lieutenant dans une escadrille américaine...

- Et bien Madame, vous avez plus de talents que la plupart des hommes !! Vous êtes ici en mission pour l’armée ?

- Non. Je suis ici pour des motifs personnels... répondit Vienne sans entrer dans les détails. Après tout se dit-elle ce jeune homme curieux n’avait pas besoin d’en savoir plus.

- Je vois... Et vous n’avez aucune marchandise particulière à déclarer Madame ?

- Non je n’ai rien à déclarer... Sinon ma joie d’être de retour dans mon pays...

- Très bien Madame. Dans ce cas, je vous souhaite un bon retour chez vous... Puis il se tourna vers Eva. - D’uberville-West ? C’est bien votre nom, Madame ?

- Le mien et celui de mon mari...

- Votre mari vous accompagne Madame ?

- Mon époux est mort à la guerre en 1914...

- J’en suis sincèrement désolé Madame. Sincèrement désolé. Il était anglais comme vous ?

- Non Monsieur. Il était français...

- Ah bien... Je comprends mieux la consonance française de votre nom. D’Uberville... Je lis ici que vous êtes infirmière...

- Oui, je soigne des soldats blessés... Depuis plus de trois ans...

- Un travail admirable... Et vous n’avez rien à déclarer Madame ?

- Non rien... Sinon la joie de découvrir l’Amérique avec mon amie... répondit-elle en échangeant un regard complice avec Vienne.

- Parfait... Et bien Madame, je vous rends vos papiers et je vous souhaite un agréable séjour aux États-Unis...

En passant la porte qui leur permettait de quitter les bureaux de la douane, Eva ne put s’empêcher de pousser un soupir de soulagement - Ouf !! C’est fini et j’ai réussi à passer ! J’ai vraiment cru qu’il allait me refouler et me demander de retourner en Europe...

- Ces questions indiscrètes sont assez pénibles. Mais ce n’est rien à côté de ce que les immigrants pauvres subissent sur l’île d’Ellis Island. D’ailleurs, on l’appelle l’île des larmes... Tiens, mais ça ferait un excellent sujet d’article ou de roman pour un journaliste ou un écrivain amateur...

- C’est une très bonne idée en effet... Où allons-nous à présent ? À Chicago ?

- Non pas tout de suite... Dans un jour ou deux. En attendant, je te propose de chercher un hôtel...

- Tu connais une adresse correcte ?

- Non, aucune. J’ai quitté mon pays il y a huit ans. Du reste je ne connaissais pas New York... J’espère que nous aurons de la chance et que nous n’allons pas tomber sur un taudis...

Elles étaient l’une et l’autre si absorbées par leur conversation qu’elles n’avaient pas remarqué la présence d’un jeune homme qui les écoutait avec attention.

Il était très grand et athlétique.

Il s’approcha d’elles et les salua en soulevant son chapeau. - Excusez-moi, Mesdames. Je me présente. Je m’appelle Will Kane... Je suis reporter et je travaille pour le New York Times. Mon journal m’a envoyé ici pour noter les impressions des premiers voyageurs français alors que la Paix vient d’être signée... J’ai entendu votre conversation avec le douanier... Vous cherchez un hôtel... Ce serait pour moi un honneur de vous aider...

Elles le regardèrent étonnées. Mais il y avait dans son regard une telle franchise qu’elles n’éprouvèrent aucune méfiance.

Vienne pourtant ressentit un léger agacement. Et une appréhension. Le journaliste était vraiment très beau. Blond aux yeux bleus. Un physique très américain. Sportif et sain.

Eva répondit la première - Merci Monsieur. Nous acceptons votre offre avec plaisir. Vous connaissez un endroit à nous recommander ?

- Oui. La meilleure adresse de la ville. La seule à vrai dire. Les autres hôtels ne sont pas toujours fréquentables. Je vous emmène à l’hôtel Astor, à l’intersection de Broadway Avenue et de la 44 ème rue. C’est un établissement récent et très à la mode. Gustav Mahler y a séjourné...

- Alors c’est en effet l’endroit qui convient...

Quelques minutes plus tard, ils montaient tous les trois dans une calèche tirée par deux chevaux alezans.

La calèche suivit quelques rues étroites aux petites maisons de briques rouges si semblables aux bâtisses anglaises.

Puis elle atteignit une avenue enserrée entre deux rangées de bâtiments hauts.

Elle plongea alors dans le flot des voitures.

Will joua les guides - Nous sommes dans la Cinquième Avenue. J’ai demandé au cocher de faire un détour pour que vous puissiez voir les bâtiments les plus exceptionnels de la ville.

Eva fut prise de vertige. Même à Londres, même à Paris, jamais elle n’avait assisté à un tel chaos frénétique.

Des autobus, des voitures à moteurs ou à chevaux, par dizaines, par centaines, se croisaient dans tous les sens.

Au-dessus des têtes, le métro aérien passait dans un bruyant cliquetis, ses roues métalliques faisant gémir les rails qui le guidaient vers la station où il s’engouffra.

Les larges trottoirs étaient noirs d’une foule de gens qui marchaient droit devant eux épaule contre épaule.

Cette multitude était comme une déferlante entre les immeubles hauts comme des cathédrales.

L’un d’eux notamment, au détour de la Sixième Avenue, écrasait par sa taille une petite église nichée à ses pieds. - C’est le Park Row Building annonça Will.

Eva ouvrit la fenêtre de la calèche pour mieux apprécier le spectacle que la ville lui offrait. Elle levait les yeux pour tenter d’apercevoir la cime des immeubles.

Elle s’exclama - C’est incroyable ! On se croirait au milieu d’un fjord norvégien, glissant sur la mer au milieu de parois étroites...

Eva s’amusa de sa stupeur - Disons plutôt un canyon. Comme celui du Colorado... Nous sommes en Amérique !! Mais au mot près, ta description est exacte...

Will intervint de nouveau. Dans sa voix perçait la fierté du New-Yorkais. De l’habitant de cette Babylone dont la modernité étonnait le monde. Et à commencer par la jolie Eva.

- New York possède les buildings les plus hauts du monde. Plus hauts que les églises d’Europe, plus hauts que les temples égyptiens ou indiens... Les architectes de la ville se lancent des défis continuels. Les promoteurs sont lancés dans une course sans fin. C’est à celui qui construira le bâtiment le plus haut.

- Comment de telles constructions sont-elles possibles ? demanda Eva.

- Grâce à quatre inventions répondit Vienne. Les caissons qui permettent de construire des fondations profondes, l’acier pour les structures et évidemment les ascenseurs électriques pour grimper dans les étages. Et le téléphone qui permet d’être relié au monde sans avoir besoin de quitter son chez-soi...

La calèche avait poursuivi sa route jusqu’à Madison Square. Will poursuivit sa description - Voici le Metropolitan Life. C’est le bâtiment le plus élevé. Pour le moment... L’architecte s’est inspiré du Campanile de la Place Saint-Marc à Venise...

Eva jeta une exclamation - Et celui-ci ? Il est extraordinaire avec sa forme triangulaire ! Il est gracieux et aérien, avec à ses bords arrondis... Comment s’appelle-t-il ??

- C’est le Fuller Building. Mais tout les New-Yorkais le surnomment le Flat Iron, le “fer à repasser”.

La calèche poursuivit son chemin jusqu’à Times Square et bientôt elle s’arrêta devant l’hôtel Astor, énorme bâtiment carré de style français, dont les fenêtres innombrables éclairaient la façade..

Des portiers s’étaient précipités vers elles et s’étaient emparés de leurs bagages.

Ils pénétrèrent dans un hall gigantesque.

En quelques minutes, elles se virent proposer une “des meilleures chambres de l’hôtel” par un homme aux clefs d’or au grand sourire et aux manières onctueuses.

Eva se tourna vers Will - Merci de nous avoir aidées et de nous avoir menées jusqu’à cet endroit. Sans vous, je ne sais pas trop où nous aurions fini par atterrir...

- Alors, permettez-moi de continuer... Je pense que vous avez besoin de vous reposer quelques heures. Mais je vous propose de venir vous chercher à midi... Qu’en pensez-vous ?

Ce fut de nouveau Eva qui répondit - Avec plaisir Will. A tout à l’heure...

Le jeune homme les salua d’un grand sourire et disparut par la large porte de l’hôtel.

Vienne n’avait pas dit un seul not. Ni pour saluer son départ ni pour approuver son retour dans quelques heures.

Elle se tenait debout devant la fenêtre de leur chambre, regardant le spectacle électrique de la rue.

Ce n’est pas ainsi qu’elle avait imaginé leur venue en Amérique.

Elle y avait tellement pensé. Elle en avait tellement rêvé.

C’est elle qui aurait dû servir de guide à Eva. Lui faire découvrir son pays. Le lui faire aimer.

Au lieu de ça, elle s’était fait voler ce rôle en quelques minutes. Et par cet homme jeune et beau. Plein de force et d’énergie.

Et elle n’avait rien pu dire ou faire. Sauf à passer pour la rabat-joie de service. Ou à trahir cette jalousie qui la tenaillait depuis que Will Kane était apparu.

Eva semblait tellement bien en sa présence. Elle rayonnait. Elle l’appelait par son prénom !! Déjà !!

Will était si différent des hommes qu’elles avaient vus en Europe. Son corps était intact. Il débordait de joie et d’enthousiasme. Il n’y avait pas chez lui cette tristesse et cette fatigue dues à la guerre.

Eva ne pouvait pas ne pas être séduite...

Vienne n’avait pas les armes pour le combattre. Alors, il ne lui restait plus qu’à admettre sa défaite. Et à s’effacer.

Elle savait que cela devait arriver un jour. Mais pas si vite... Pas si tôt...

Et dire que tout ce qui arrivait à présent était de sa faute ! C’est elle qui avait voulu revenir en Amérique. A cause de cette promesse !!

Comme elle la regrettait à présent. Comme elle regrettait d’avoir dit oui à ce soldat mourant.

Son coeur était si lourd. Elle avait les larmes aux bords des paupières. Mais elle ne devait pas pleurer. Non !!

Elle ne devait pas gâcher le plaisir d’Eva.

Elle devait perdre avec élégance. Ce serait sa dernière preuve d’amour.

Soudain deux bras enlacèrent sa taille. La joue d’Eva vint se poser sur son épaule.

Elle sentait la soie de ses longs cheveux bruns contre son cou. Le corps d’Eva contre le sien.

- Tu es heureuse d’être revenue dans ton pays, ma chérie ? Moi je suis heureuse d’être ici. Avec toi. Si heureuse. J’aurais tellement aimé y passer les premières heures seule avec toi... Mais c’était difficile de congédier Monsieur Kane. Il s’est montré si serviable... Et puis, tu ne connais pas New York alors que lui connaît cette ville comme le fond de sa poche... Mais nous n’aurons pas besoin de lui à Chicago et pour le reste de notre périple... Je sais que ce n’est pas très gentil de dire ça. Mais c’est notre premier vrai voyage. Et je veux le faire en tête-à-tête avec toi... C’est étrange aussi cette manie que vous avez en Amérique de vous appeler par vos prénoms. Je l’ai lu dans un guide Beadecker. Mais j’espère que je n’en ai pas trop fait. Je ne voudrais pas qu’il y voit un encouragement...

Au fur et à mesure qu’Eva lui parlait, les peurs de Vienne s’étaient envolées une à une.

Comme elle avait été stupide de douter ! De douter d’Eva et de son amour.

Elle se tourna doucement vers elle. Elle prit son visage entre ses mains. Elle déposa de légers baisers sur ses paupières, sur le bout de son nez et enfin sur ses lèvres.

- Non. Ne crains rien. Tu as été parfaite. Comme toujours. Une vraie Américaine. J’aime cette liberté de ton que tu as ici. A New York...

- Oui, j’ai décidé d’être un peu plus libre dans mes façons d'être et de me comporter. Et tout d’abord dans ma façon de m’habiller. Regarde, j’ai opté pour une chemise blanche et une cravate. Tu aimes ?

- Oui. J’adore ce style masculin-féminin. Et au Montana tu vas être servie !!

- Ah bon ? Pourquoi ?

- Je ne te dis rien pour le moment. Ce sera une surprise... Mais fais-moi confiance...

- Je t’ai toujours fait confiance ma chérie. Et j’ai bien l’intention de continuer. Longtemps. Très longtemps. Aussi longtemps que tu le voudras...

Fin de la première partie

Les aventures de Vienne et Eva continuent

dans un autre récit :

North by Northwest

LES PORTRAITS

2011-08-21T13:09:00.000+02:00

J’ai trouvé plus agréable d’illustrer mes récits.

Parfois, j’utilise le talent de grands peintres comme Edward Hopper ou Tamara de Lempicka. Parfois, j’utilise tout simplement des photographies trouvées sur internet.

Mais pour les récits en “costumes” dont les personnages sont Alice et Louis, Vienne et Eva, les époques, la Révolution française et les Années Folles, j’ai aussi fait des photomontages.

J’ai créé quatre rubriques où vous pouvez découvrir les montages que j’ai réalisés à partir de portraits 18ème et 19ème siècles et de clichés de Virginie, de photographies des années 1920 et 1930 et d’Alex et Rachel.

les portraits de Louis d’Uberville

les portraits de Vienne Brooks

les portraits d’Eva d’Uberville-West
Galerie de Portraits

Vous retrouverez les créations de Ninie, dont vous pouvez lire les récits sur le forum celinevirginie.leforum.tv, dans la rubrique :

les créations de Ninie

VIENNE et EVA

2011-08-21T13:04:00.000+02:00

Le blog réCits et nouVelles, C et V pour Céline et Virginie, a été créé pour accueillir les histoires inventées pour deux personnages que j’ai découverts un jour à la télévision dans une série populaire, pblv..

Puis j’ai eu envie de créer mes propres personnages, Vienne et Eva, d’aborder une nouvelle période, la fin de la Première Guerre Mondiale et les Années Folles.

Vous allez pouvoir suivre leurs aventures, qui suivent une chronologie précise, dans les récits suivants.

Parade,
Esquisses,
l’Amour et rien d’autre,

Nouveaux Mondes.

Afin de vous donner envie d’en lire un peu plus, voici quelques lignes extraites de chaque récit.

Parade.

(..) Eva d’Uberville-West était sortie de l’hôpital où elle travaillait sans interruption depuis quarante huit heures.

Elle voulait fuir ces odeurs de chloroforme et d’éther. Cette atmosphère de mort.

Pendant quelques minutes, elle ne voulait plus voir ces hommes qui se cramponnaient à sa main en la suppliant de soulager leurs souffrances et ceux qui mouraient en murmurant le nom d’une femme. Parfois celui de leur mère.

Elle s’assit sur le banc de bois posé le long du mur et regarda autour d’elle.

La nature reprenait ses droits au milieu des décombres. Des fleurs sauvages poussaient sur les ruines du village.

Le soleil brillait dans le ciel bleu de ce mois d’août.

Eva sortit un paquet de cigarettes de la poche de sa blouse, maculée de sang.

C’étaient des cigarettes américaines, au tabac blond de Virginie, qu’un soldat, rencontré à Paris, lui avait données.

Elle alluma la fine cigarette à la flamme vacillante de son briquet.

Elle songea à ce soldat. A Tom.

Ils s’étaient rencontrés dans un de ces salons où la bourgeoisie parisienne recevait ces jeunes hommes venus de l’autre côté de l’Atlantique pour donner leur vie à la France.

Ils avaient dansé, flirté. Mais c‘était tout. Rien de plus...

Elle ne voulait plus tomber amoureuse. Tant que cette guerre durerait. Elle ne voulait plus souffrir à l’annonce de la mort de son amant...

Où était Tom à présent ? Etait-il encore en vie ? Ou était-il allongé dans une tranchée, la bouche ouverte sur un cri muet ?

Les troupes alliées, composées de régiments français, anglais, américains, canadiens et australiens, avaient repris l’offensive. L’armée allemande de l’empereur Guillaume reculait partout.

Mais malgré les batailles gagnées au prix de la vie de milliers de jeunes hommes, Eva savait que cette guerre, qui durait depuis bientôt quatre ans, n’était pas près de finir.

Ici dans cet hôpital de campagne situé derrière la ligne des combats, dans un village ravagé par les bombardements de l’artillerie allemande, les blessés affluaient toujours.

Peut-être qu’un jour Tom serait de ceux-là (..)

Esquisses.

(..) Tamara s’était épanchée sur son passé, le vin de Bourgogne aidant.

La Pologne n’était pas un état indépendant. Mais un territoire partagé entre l’Allemagne, l’Autriche-Hongrie et la Russie.

Sa riche famille vivait dans une partie de l’ancienne Pologne qui était sous domination russe.

Tamara se souvenait, avec nostalgie, de Varsovie et de Cracovie, de Saint-Pétersbourg et de Moscou.

Elle se souvenait des membres de la famille impériale, les Romanov que les Bolcheviks avaient massacrés quelques semaines auparavant, le 17 juillet 1918, dans une maison d’Iekaterinbourg.

Le tsar Nicolas, la tsarine Alexandra, leurs cinq enfants, le tsarévitch Alexis et les quatre archi-duchesses, Maria, Tatiana, Anastatia et Olga avaient été mitraillés dans les caves de la maison Ipatiev.

Avec eux avaient aussi péri, sous les balles ou achevés à la baïonnette, les derniers membres d’une cour dérisoire, la femme de chambre Demidova, le valet Troupp, le cuisinier Kharitonov, et le médecin Botkine.

Et tout ça lui faisait mal. Bien sûr, elle vivait à Paris, “la plus belle ville du monde”, au milieu des poètes et des artistes. Mais elle avait mal.

Elle s’était mise à pleurer sur ses souvenirs de petite fille, la tête posée sur l’épaule de Vienne.

Alors la jeune femme l’avait aidée à gagner sa chambre où elle l’avait couchée (..)

L’Amour et rien d’autre.

(..) Eva ferma les yeux. Elle se sentait prise d’un vertige. Son esprit imaginait les scènes les plus insensées. Elle devait se reprendre.

Cette peinture l’ensorcelait. Elle aurait aimé la détacher du mur et l’emporter avec elle. Pour que Vienne, ou au moins son image, ne la quitte jamais.

Elle se dit qu’il fallait qu’elle cesse de se raconter des histoires. Vienne n’était pas qu’une merveilleuse amie.

Elle était tellement plus. Elle était devenue...

Un léger bruit derrière elle l’arracha à ses pensées. Elle se retourna.

Vienne se tenait debout. Elle avait revêtu un smoking noir sur une chemise blanche. Elle avait noué une cravate autour de son cou.

Avec ses cheveux courts, elle était la quintessence de l’élégance masculine. Et pourtant elle restait si délicieusement femme (..)

Nouveaux Mondes.

(..) La grande dame les regardait, la tête légèrement penchée, un léger sourire aux lèvres.

Son visage large et grave était serein et doux. Ses gestes étaient amples et souples.

Elle était drapée dans une longue robe aux plis gracieux.

Elle avait fait un pas vers elles. Et elle avait interrompu sa marche, restant immobile, la jambe légèrement fléchie.

Contre son bras gauche, elle tenait une tablette sur laquelle une date, 4 juillet 1776, était gravée.